Кареглазая — Эссе: "Пять чувств"

    Мы пользуемся органами чувств сами того, не замечая, будто это все, само собой разумеется. А на самом деле, вся наша память — в них. По крайней мере, для меня. Память молчит о каких-то событиях из детства, а чувства, они бережно хранят обрывки воспоминаний, на каком-то интуитивном уровне. Хранят, подобно тому, как книга хранит вложенный в нее столетие назад цветок… да-да, именно чувства, а не какие-нибудь безликие вещи. Хотя, наверное, для кого как…

    Что для вас первый этой весной одуванчик? Символ наступившей весны, просто трава, а для кого-то может и вовсе ненавистный признак приближающейся сезонной аллергии. А у меня перещелкивается что-то в голове, начинает щемить в груди, и вот я уже вижу себя, лет 4-5… бегу за дедушкой по тропинке к родной калитке. Это первый выезд на дачу,1990 год, может 1991. Но это не так важно, важно, что это— часть моей жизни, часть такого далекого и такого недавнего детства, время сказок со счастливым концом, время веры в лучшее, самое светлое. Время, когда мама и папа герои, дедушка добрый волшебник, который может все, а бабушка… Бабушка — она всегда бабушка…добрая, мягкая, понимающая; с вечными пирожками, блинами и молоком.

    Сижу сейчас, пишу, а внутри все просто на надрыве: перед глазами картинки из детства, где все было легко и просто, где не было места грусти и безысходности.

    А что запахи? Для меня это большая часть жизни: прошлой, настоящей, будущей… Я даже не говорю про запахи ели и мандаринов: это вызывает у всех похожие ассоциации. Костер…такой едкий и все равно приятный запах…запах осени, дождя, тоски по уходящему лету, тоски по маленькой частичке жизни, которая уходит вместе с летом безвозвратно. Но это совсем другая грусть: легкая, светлая. Ее смывает дождем и уносит вдаль: туда, где хранятся, как в архивах, наши ушедшие годы, воспоминания. Туда, где остался беззаботный детский смех, наши глупые детские обиды, наши первые маленькие радости и большие разочарования, туда, куда нам нет хода, туда, куда мы больше не вернемся. Туда попадают только наши самые искренние переживания в моменты перерождения души…

Слух…тонкий, чуткий инструмент, даже как-то грубо так его называть. Мы слышим музыку каждый день. Я не хочу говорить о жанрах музыки, о песнях. Интереснее другие звуки, наполняющие нашу жизнь. Птицы по утрам. Весной они будят нас своими трелями, уговаривают не пропускать ни единой минуты природного чуда — пробуждения земли от зимней спячки. Дождь. Вы замечали когда-нибудь, что дождь тоже звучит по-разному?

Весенний ливень-это марш. Этакий бойкий веселый парень, который барабанит в стекла и по крыше, зовя с собой в путь, навстречу лету. Он смывает с уставших улиц грязь, сбивает спесь с уже изрядно пощипанных, но еще сохраняющих остатки гордости сугробов. А осенний дождь — это вальс, последний танец лета… он тихо, но настойчиво заливает улицы, поднимая в лужах пузыри, он тихо плачет, призывая и нас скорбеть по безвременно (впрочем, как и всегда) ушедшему лету. Он робко стучит к нам в окна, ища поддержки, а я всегда плачу вместе с ним… Тихо, почти беззвучно, в унисон. И нам легче….

    Фланель, детская пижама с мишками. Тепло маминых рук, горячая кружка с чаем, которую принес папа… воспоминания о том, как я однажды простудилась. Они светлые, не смотря ни на что… просто потому, что мы были вместе, рядом, дружно. Все эти воспоминания пробудились во мне благодаря памяти рук, кожи — благодаря осязанию. Руки хранят в себе многое, дай только волю…. Бархат — первое вечернее платье, школьный вечер в 8 классе. Загадочно, весело, но…ничего больше не помню, кроме этого платья и мягкого ворса бархата. С тех пор прошло 6 лет…

    Вкус. Не зря наши эмоции ассоциируются с ним напрямую: «горечь поражения», «кислая мина», «сладкая улыбка», «пресная физиономия». Есть еще одно страшное сочетание — «пресная жизнь»…

    Эта копилка под простым, незатейливым названием — «пять чувств» — будет пополняться ежеминутно, ежечасно, ежедневно, ежегодно… не зависимо от нашей воли и желания. Мы можем постараться выкинуть из памяти то или иное событие, но коварные чувства — прикосновения, запахи, цвета, музыка — они по кирпичикам, по молекулам сложат эту с трудом разбитую вдребезги картину снова. И мы никуда от этого не денемся. Это принцип природы, с которым невозможно спорить. Это сама жизнь в своем бесконечном движении: всегда вперед и всегда по кругу, вечно развиваясь, но вечно же возвращая все на круги своя…