stasva — Кандык

Часто снится мне сон, — явь из дальнего детства :

Вновь весна. Я иду по зелёным горам.

Не примите избитый приём за кокетство, —

Этот сон мне для сердца — чудесный бальзам.

Все тюльпаны родня. Друг на друга похожи.

И культурный голландец и дикий степняк.

Ты им брат, мой кандык, ты тюльпан, но и всё же

Нету равных тебе — знает каждый босяк.

Нету равных тебе ароматом и цветом.

Пьёшь густой эликсир красно-жёлтых камней.

В унавоженных грядках Ты гибнешь. При этом

Не цветёшь Ты вдали от подруг и друзей.

Поднимаюсь с трудом. Ведь по южному склону

Вы обычно живёте, себя затая'.

Потайные места знаю я и не трону

Мест других, где тюльпаны срывают друзья.

Иль от трудной тропы, или от нетерпенья,

Чистый воздух глотнув, пот с лица я утру.

Мои руки дрожат, жаждут прикосновенья,

И замрёт от томленья душа на ветру".

Вдруг огни среди трав. Янтари и рубины.

Где усталость? Исчезла. О мощи волна!

(Хоть лежу я и сплю, но лечу, что есть силы,

Чтоб склониться над Вами и рвать допьяна).

            *             *             *             *             *             *

Но упругий букет вмиг из рук исчезает.

Нет ни цвета, ни запаха, ни красоты.

Кто же это под бок меня тихо толкает?

"Это ты, мой Тюльпан?" "Милый, спи, не храпи!"