БезШутОк — МояМосква

Не знают слова тишина на семи холмах.

Накоет город пелена нового утра.

Звонят вдали колокола, салют Москва.

Бог, стопроцентно не ездит в подземке.

Спустившись в пекло фиолетовой ветки,

Движением резким, выпучив зенки,

Прижму сь к стоящей у стенки брюнетки.

В вагоне последнм , еду сквозь серость намедней,

Любуясь в окно Волгоградским проспектом.

На площади трех вокзалов рассветало.

Зевая, обхожу Казанский справа,

Мимо вялостоящи легавых.

Иду по Новорязанке, к окольной дырке в заборе,

Ведущей к перону, через которую

Новые стаи бомжей мигрируют к морю,

Что бы вернуться весною, с южных просторов

В наш город, через ту же дырку в заборе.

Шатаясь по улицам старым, типо Басманных,

Постоянно натыкаешься на памятники времени Сталина,

В виде табличек — эпитафий, без фотографии,

Которые гласили, что в этом доме жили

Какие-то, фамилия, имя, кем были они,

Родились, арестованы, расстреляны, реабилитированы.

Столица нашей Родины — вот она.

Не знают слова тишина на семи холмах.