Алексей Французов — Представления

дым окутал нерест.

Из хитрого — в простое,

в пространстве пелось чьё-то засыпание.

По гулу видно империю, но и память

уснула, держась за перила,

как будто рука умерла

в чьём-то эхе.

Радуга разбилась, разбились кусты и тарелки,

а человек смотрит, но слепнет от спайки.

У Бога лишь клейкая лента:

расширить и оттолкнуть чёлн от берега ногой асимметрий.

Связи длинны и потоптаны.

Нигде присутствие: на борту, за бортом и вне вне.

Всюду разлито из бочек вино, и бабочка напомнила мне

спонтанность моих умираний.

Как конфедератка дома, и танки пробивают кожу.

Что-то не в сон, а под ребро и косо.

И чуждость вопроса ближе на уход.

Выбито и ясно — как десять пальцев на руках.

Выпито и поля, где цвет шуршит вне оболочки.

Я собираю свои камни, травинки, собачек и говорение,

размазанное по стенкам собственного желудка,

а кроме ничего и нет,

глядя из вечности на собственное представление.