Nattvandrer — Вспоминая Буэнос-Айрес

о ней не знаю.

В ней не побываю,

быть может.

Так откуда это всё,

что я, порой, проснувшись,

вспоминаю?

Кофейного разлива стариков

в измятых шляпах сливочных,

с носами

горбатыми, рассевшихся в бистро

с ленцой насмешливой столичных попугаев,

матэ прозрачный тянут, домино

рассыпав по столу под треск фламенко пряный.

А чуть поодаль,

в дымке синеватой

схлестнулась в танго

пара крепких ног,

и жиголо,

в жилетке полосатoй,

ощипывает женщин,

как хорёк.

Бульвар пастилкой розовой кроши́тся

и в каждой капле плавится закат.

Танцорам не дано остановиться

и старикам

в кафе

не доиграть.