Nattvandrer — Курьер

А махну-ка я на карьер!

День такой золотой, осенний!

Мне — за сорок, и я — курьер.

Млеет в гильзе напиток пенный

есть пакетик и клей мгновенный,

а на закусь — тройной эклер.

Ноги — в руки да на карьер.

На карьере — песок! Тепло!

И не думаешь о карьере.

Ветерочек.

Ноль, пять, стекло.

В телефоне грохочут «Двери».

А за ними — (не Ромы) «Звери».

Здравствуй, первая!

Повело.

Как на Кубе: песок, тепло!

-II—

Вот — вода из ручья. Течёт,

в унисон, из меня урина

тёмно-желтая горячо.

«Хорошо, что родили сына!»—

говорила мне, помню, мать —

«Был бы девкой — штаны снимать».

Зойкой звали бы или Зиной.

Повезло! и зовут Игнат.

Всё на свете — как в первый раз

Вижу! Чётко, вблизи. Под лупой.

Вот — весь в клинописи, КАМАЗ:

цифра — 3, а за ней: АЛУПА,

ПИ, какие-то ДО, и РАС

(Слог Эзопов? Шифровка Клуба

"Модерновый иконостас"?)

Камень — вот! И его беру.

Он прохладный такой, и гладкий!

Просто камушек. Black энд true.

Из какой такой вылез матки?

А на камне — дождя царапки.

Вот и дождик...

Стою, курю.

Всё — конкретно. Как я люблю.

Эй, бутылка. На кой ты есть?

«Я в тебя доставляю пиво.»

Мочегонный мой МЧС,

мой пожар потуши красиво!

Проплывает — пустая мимо:

«Эй, красава, ты снова здесь?»

«Флора, фауна, где вы?» — квест.

Клён опавший, юннаты что ли

посадили? Ему бы в лес!

А не чалиться в чистом поле.

Напишу-ка я дяде Коле,

Коля в мире имеет вес.

Мир животных (на СТС?)

-III—

Вот — ворона. Крыло в крови.

Где так вымазалась, зараза?

Птица синяя. Хлеб лови!

В клюве — яблоко держит, глаза.

Что ей булка, когда есть мясо?

Что мне дружба, хочу любви!

Вот — воровка. Откуда глаз?

А, понятно...!

На клёне— тело.

На верёвке, один — из нас,

зависает, качаясь квело.

Без метафор и без прикрас:

просто дерево. Просто тело.

Труп на клёне, уже без глаз.

Вот — чудак! Нацепил петлю

вместо галстука, по запарке.

И болтается на ветру,

шелудивые свесив пятки.

Изо рта — языка закладка,

посиневшая, и в пару.

Типа: «парни, я ща спою!»

Вот отброшенный (им-же?) стул!

Пледик клетчатый весь в блевоте.

Фотка милая (я бы вдул!)

с нежной подписью: «для Володи»,

призывное с пометкой «годен»,

и обложка журнала COOL.

Ах, какой расплескали стул!

Кто — Володя? Неужто он?

Этот висельник? Ну и поза!

Точно Вова? А не Димон?

Впрочем, это детали, проза.

И под местным застыв наркозом,

мой, таращится в небо, клон.

Отпускает тихонько доза.

Разряжается телефон.