сергей поваляев — Вечерний зал

Немного пахнет нафталином

От всех кулис или от меха дам.

Вот дирижёр, вполне уже зализанный,

За свой пюпитр наволочкой встал,

Такой красиво-белой накрахмаленной,

Как все стоящие во фраках мужики.

Шампанское в буфете вновь стреляет —

На первый —опоздали, не с руки...

А там — уже бушует тенор страждущий,

По-итальянски и поют и говорят.

И мерседесы, вместо экипажей,

Как яйца Фаберже в ночи горят...

А мне привиделась такая вот картина —

Век восемнадцатый и свечи в полукруг.

Театр в веера всех дам едины —

И Травиату в опере дают...

***

Театральный подъезд.

В театре снова аншлаг.

Вестибюль, как насест

Треуголок и шляп...

Партер — лоск эполет.

Над ним ложи парят.

В ложах томность невест.

Все в монокли глядят.

"Травиату" дают.

Нынче Верди в чести.

Кресел мягких пурпур

Обвевают духи...

Вот встаёт дирижёр.

Палочкою стучит.

Занавес вверх пошёл.

Увертюра звучит...

Всё бледней, бледней свет —

В хрустале тает люстр.

Только блеск эполет.

Только шёпот из уст,

В ложах, томных невест.

Но всё стихло. Пора...

Одно действие есть

И пошли тенора...