baturine — О любви к поэзии...

В рудниках стихотворных, за "тачку".

Крив рифмованный мир, как в призме…

Мне б сто грамм, для души... из заначки!

Я за душу пытаюсь трогать

Сам себя, как корову за вымя,

В меру нежно, но в меру строго.

Направляю в огонь иль в полымя

Моего седого Пегаса,

Что оседлан, столь мною нахально.

Вдохновение плавно гаснет —

Норовиста коняка... печально.

Улучшая стихов «породу»,

Сладострастно насилую Музу,

А потом принимаю роды

У души, разродившейся грузом,

Многотонной корявой мысли,

Нарифмованной мной как с похмелья.

Наворочено! Пьяный гризли

Симпатичнее... Все-таки смел я!

Смел конечно же в смысле — храбрый,

Разрожаясь рифмованным монстром,

Вещь получше слепить и рад бы...

Но душа в раздвоении остром...

Прекратить играть со словами?

Не хочу! Вам знакомо такое?

Эх, гуляй, душа, над лугами!

Я пишу — нет увы мне покоя...

Что толкает меня на это,

Ведь не болен отнюдь тщеславием,

Не нужны мне лавры поэта —

Я доволен поэта званием,

Что само по себе не дурно.

Настроение? — Шатко — валко.

Наполняю стихами урну,

Чтоб транзитом отправить на свалку...