Александр Кожемякин — ' В благоденствии калифорнийском...'

пусть хранит тебя грусть русских снов.

Как живется тебе в Сан-Франциско,

душу надвое расколов?

Напиши, что в Америке снится:

alma mater, родительский дом,

или зимняя птица синица,

даль стригущая за окном?

Там, у вас, запоздалую осень

солью брызг обдает океан,

и, наверное, вовсе нет сосен,

дочерей наших, северных, стран.

А у нас — холода колдовские!

Снег рассыпчат, как мелкая соль.

Лапы сосен, что души людские:

прикасаешься — сыплется боль.

Боль российская — иней сыпучий –

накопилось ее, только тронь! —

оборвется лавиной колючей,

обморозит, сожжет, как огонь!

Боль российская — жребий фатальный,

отягченный натужной тщетой:

жить меж молотом и наковальней,

ностальгией и нищетой.