arizona — мрамор, гроза, венера

красновато-зелёным металлом с кровавым вкусом.

Я смотрю на золотистые кольца в руке и цепенею,

стискиваю зубы так, чтобы удары пульса

отдавались в ушах грохотом молотобойца

на наковальне по медным слиткам.

Всё, что ни назови — всё создаётся

размеренной речью и перебором чёток.

Внутри сосредоточенье не боли и гнева,

а того, что можно назвать любовью...

Вот были бы силы закинуть невод

в душу и зацепить себя за живое,

и потянуть медными крючьями темное горе

и вытащить через саднящее горло.

Но вкус на языке неизменно горек,

кольца скользят в ладони и сорван голос.

Чётки из мрамора, браслеты из меди,

когда внутри боль — гроза на пороге,

за серым штормом не углядеть созвездий,

за пеленой на глазах не видать дороги.

Время твое на исходе,

ведь утренняя звезда восходит.