Coelho — Для неё.

Мне бы водки до донышка, да хорошую блядь.

Я стихов ей бессовестных прочитаю — не счесть.

И, без имени-отчества, буду в душу к ней лезть.

Опоясаю чарами бесшабашной строки.

И терпеть ей мучительно, и прогнать не с руки.

Все вокруг опостылело, а тут ветра глоток:

То печально-унылое, то веселья поток.

Стерты рамки приличия, перечеркнута грань.

А я пьян в безразличие — подзаборная рвань.

Затуманился взгляд давно, слог невзрачен и пуст.

А ей искренне все равно, будто я — Златоуст.

Одинокая, странная, в мире полном людей,

Не находит желанного среди своры блядей.

А, возможно, хранит она в переплете тетрадь,