в омуте

черти топятся,

свяжет глыба поводов

в одиночку плыть.

тут витрины гаснут все

строго за полночь,

ассасины праздные

не уходят прочь.

в запахе полыни мы

кружим сутками,

но не опостылели

проститутки-то.

смятые тетради лишь

розжиг пламени.

вряд ли распознает в них

Каин Авеля.

быт рутиной праведной

разростается.

жаль, но в мутной заводи

нет избранницы.

быстро жизнь летит на свет

переулками,

в памяти оставив мне

след окурками.

гордо стыл пустырь дорог

запорошенных.

спорить с тем, что с нами Бог,

безнадежно ведь.

с мыслей вытряси всю спесь

тягой к творчеству —

черти как топились здесь,

так и топятся.