Чисто — Про дом?

серое небо — треснувший потолок.

Пылью сочится из раны на встречу свету

Дух повидавшего старого дома, пятиэтажного деда.

И оседает на мне, опускается возле ног.

Кружит, ведомый порывом подвального ветра, —

Первый этаж, беззубые щели в полу.

Я — безнадёжный и юный, до страшного бледный...

Просто вдыхал этот дух как мог. Как золу

Вытирал с антресолей, комодов, рам

и ругал его, и ругал, и ругал, и ругал...

Сам врастал каждой мыслью в кирпичные старые стены.

Врастал как лишай, как мох, как винтик его системы.

Обстановка такая глупая: Я виню невиновный дом,

в том

Что он — беспросветно и страшно стар.

Что пылит нафталином из ран.

Что трещит и кряхтит мой дом.

Только дом ли виновен в том,

что Я стены заляпать не смог?

Что живу и плюю в потолок?

Что меняя сезон за окном,

Я как псина скребусь в "милый" дом?

Не желаю расти и менять, хрен с ним жизнь,

Да хотя бы кровать!

Не умею ни в быт, ни быть...только ныть, сука!

Ныть!Ныть! Ныть!

И опять я гляжу в потолок, и врастаю —

Лишайник, мох...