Орангутанг — Беседа с тенью

шалю строкой, как дебошир…

Сижу, рифмую: хрень — сирень,

как вдруг, мне шепчет в ухо тень:

Опять фигнёй страдаешь, друг,

для красоты ты — близорук…

Ведь тенью собственной презрен,

нет, не поэт, ты — прах и тлен!

Я слышу тень?! Я — идиот?!

Что за бездарный, злой подход…

Тут тень, невзрачная моя,

шипит вновь, будто бы змея:

Мараешь лист день ото дня,

ну а на выходе — мазня…

Глагольных рифм насыплешь град,

такой поэзии ты рад?!

А помнишь, как писал Гомер?!

его поставлю я в пример…

Ведь «Илиады» четкий слог

понять героев нам помог!

И Гумилёв, и Пастернак,

что не творенье, то — аншлаг.

А ты своею ерундой

смешишь до слез, такой чудной…

Ни буквы больше о любви!

Представь, вдруг станет визави

твоим, к примеру — Лафонтен,

его изысканный катрен…

Или Набокова строка,

она безмерно высока…

А ты банальщиной своей

пугай на крышах голубей!

И философию не трожь,

ты словом режешь словно нож…

Сократа из себя не корчь,

а то нашлю пять тысяч порч.

Ты перед тем, как рассуждать,

пойди, заправь свою кровать…

Пусть даже встав не с той ноги,

ты людям рядом помоги!

Какой мне образ привести,

чтоб ты о творческом пути

забыл сейчас и навсегда?!

Исчез немедля без следа…

Ведь твой слюнтяйский, рваный ритм,

как для придурка алгоритм!

Нет свежей темы, колких строк,

ты не пиши — такой итог!

Свою я слушал долго тень,

меня тревожила мигрень…

В речах тех смысл конечно есть,

мне как поэту не расцвесть…

И всё же Вас прошу опять,

таким как есть меня принять…

А если нет, своей строфой

завою вновь за упокой…

Писать не грех, но вот беда,

поэтов ритм через года

нам сообщит: среди проблем

нет не раскрытых рифмой тем…