Allira — Летопись ушедших дней

быть может нелепо...

Зато от души, и немного "с приветом" :)

Ведь автор — поэт, но слегка ненормальных,

Ах, тоесть... Простите... ЭкстрАординАрный! :)

Когда-то жил на свете странник,

Из дома одного изгнанник,

Бродил он бардом по местам

И по чужим и странным снам.

Когда-то был и жил на свете,

Курил когда-то сигареты,

Бывало, шутками шутил,

И иногда народ смешил.

Кричали: «Клоун! Шут! Дурак!»

Однако дело было так…

Тот город славный звали стольным

Хоть кликали не Стольный Град,

Однако же столица — тот, откуда вышел наш народ,

Где твой очаг, друзья, и враг.

Друзья всегда с тобою рядом,

Не предают, не отдают,

Назло любым невзгодам, ядам

Тебя у смерти отберут —

Не то что у врага! А враг

(Казалось бы, что за пустяк?)

Плетет коварные интриги

Да поджидает у ворот,

Где рядом ходит черный кот.

А за воротами есть сад,

Где осень кружит листопад,

Цветами обросли тропинки,

И ни соринки, ни пылинки

Не видно глазу…

А за деревьями был дом,

Обжитый названым котом, —

красивый, крепкий, из камней,

Без окон — с множеством дверей.

И не опишешь сразу…

И в доме том цвело веселье,

Когда-то, справив новоселье,

Там поселился наш герой,

Привел жену свою с собой…

Веселье там цвело когда-то,

Но жизнь за все берёт расплату…

И камни рушатся плющом,

И меркнут листики с дождем....

Однажды утром на рассвете,

Хотя рассвет лишь наступал,

Тот дом уж больше не стоял,

Могильщик яму засыпал...

Вот так ломается стекло,

Так гибнет ушлое добро,

Так меркнут милые черты,

Так возрождаются враги.

Так демоны при свете дня

Сожгут немого короля.

Хоть боль неистова, но снова,

Король не прокричит ни слова.

Все стерпит, грустно помолчит,

Из пепла выйдет флегматично

И, отряхнувшись нетактично,

Опять указ издать велит.

Указ о честности и славе,

О песнях, шутках и забаве.

Указ о преступленьях, зле,

Убийствах… ну и о добре.

И в том указе всё слова,

Да столько… Кругом голова!

Но что есть слово? Только звук…

Бессмысленный нелепый стук

Для тех, кто был лишен надежды,

Кем омерзительны невежды,

Кому уж нечего терять

И облик истинный скрывать.

Наш Бард-герой был из таких…

Веселых, дерзких, не скупых

Ни на монеты, ни на шутки

ни на смешные прибаутки.

А дню он ночь предпочитал

И по ночам стихи писал,

Бродил по городу ночному,

Порой смертельно неживому,

Искал сокровища в местах —

Смешных чудесных детских снах.

А те сокровища — сюжеты,

Столь интересные куплеты

Для песен бардовых манящих,

Хоть детских — все же настоящих.

И песням тем внимал народ,

Лились те песни круглый год.

Хоть бард — то есть слуга народа,

У бардов тоже есть мечты,

— «Скажи, о чем мечтаешь ты?»

У нашего была одна…

Несметной девственной красы,

Невинной, ангельской, душевной,

Открытой, милой, незабвенной –

Одной единственной мечты

Сверкали образы в ночи.

И он мечту свою обрел,

Свой милый, нежный ореол,

А ореол стал миражом, растаявшим во тьме со снегом,

Ушедшим волком одиноким,

Со следом на снегу глубоким

Уплыл весенним ручейком.

Сошли снега, вернулись птицы,

Растаяли из льда криницы…

Прошли года, умчались дни,

Остались только лишь одни

Воспоминания и песни,

Да летопись ушедших дней.

И нет на свете интересней

Легенды, чем про жизнь людей.