TwoB — Игры Дьявола

В тот день, 23 июля 200N года, я, как обычно, возвращался с работы домой, с трудом волоча за собой ноги. Кстати, работаю я в одном НИИ города Крыловска. Наш город славится тем, что когда здесь жил и творил свои произведения сам Иван Андреевич Крылов. Именно поэтому наш город и называется Крыловском. Он совсем небольшой — его даже нет на карте. Интересно, как Вы думаете, может ли медленно бредущий человек вызвать какие-то подозрения? Наверное, нет. Так почему именно сегодня, когда меня чуть не уволили с работы, ко мне пристал какой-то нудный милиционер?! Завидев меня ещё издали, он, не спеша, обходя прохожих, направился ко мне. Я сам собой ускорил шаг. Он тоже. Я чуть было не сорвался с места и не побежал, но удержался. Сейчас наверняка пристанет ко мне с вопросами.

— Товарищ, подождите, — окликнул меня милиционер.

Я замедлил шаг, чувствуя за спиной, что он тоже сбавил темп. Я, не торопясь, повернулся к нему и растянуто произнес:

— Да-да?

Милиционер удивленно остановился: явно не ожидал такого поведения со стороны обычного прохожего.

— Э-э… Можно Ваш паспорт?

— Да, конечно, — я потянулся в задний карман джинсов и достал маленькую книжечку, удостоверяющую, что я — это я. Милиционер взял паспорт, внимательно его разглядывал, минут пять переводил взгляд с моего лица на фотографию в паспорте. Откровенно говоря, она несколько не соответствовала моему нынешнему облику. Там волосы у меня были черные-пречерные, сейчас я — шатен; там я без очков, а сейчас — да.

— Снимите очки, — попросил милиционер.

— Конечно, — я послушно их снял.

Милиционер вновь начал разглядывать меня. Наконец, он с сомнением в голосе произнес:

— Волосы красите?

— Нет, — честно ответил я.

— Тогда следуйте за мной.

Я ничего не понимал. Почему это я, обычный прохожий, должен идти за милиционером, который ни с того ни с сего остановил меня на улице и потребовал паспорт?

— А можно узнать по какому поводу? — натянув вымученную улыбку, спросил я.

— Узнаете… — пообещал милиционер. Я опешил и остановился как вкопанный.

— Извините, но у меня есть права! Я имею право знать, по какому поводу меня сопровождает милиционер!

Милиционер оскалился, прямо как собака, и взял меня под локоть.

— Лучше Вам следовать за мной, — прошептал он мне на ухо далеко не эротическим голосом. Я сглотнул ком, застрявший в горле.

— Вы так думаете? — что-то в его голосе показалось мне подозрительным. Мой внутренний голос просто-таки кричал о том, что ни в коем случае не надо слушать этого человека.

— Да я так думаю и настаиваю, чтобы Вы пошли со мной.

— Послушайте, — я посмотрел на его погоны, — товарищ лейтенант, я НЕ собираюсь идти с вами, даже под угрозой оружия.

— Но Вам придется! — чуть было не закричал лейтенант.

— Это почему же? — недоумевал я, с трудом подавляя в себе желание поскорее скрыться от этого настырного парня.

— Существует угроза Вашей жизни, — доверительно прошептал он.

— Да что Вы говорите?! — всплеснул я руками. Милиционер закивал.

— Причем серьезная.

Мне этот милиционер начинал порядком надоедать.

— Позвольте, но с чего Вы это решили? — сурово задал я вопрос.

Тот удивленно на меня посмотрел и повел рукой вокруг. Его глаза забегали из стороны в сторону.

— Вы разве не видите? — эти слова он сказал с такой интонацией, как будто то, что он мне рассказывает, всем известно, а я, такой непонятливый, ничего не знаю.

— Нет! — саркастически ответил я и внезапно услышал визг тормозов. Я обернулся и увидел, как на тротуар выехал темно-синий джип. И он несся прямо на меня! Я бросился в сторону и побежал, но джип каким-то образом все равно мчался в моем направлении. И догонял. Я чувствовал это спиной. Что делать? Куда бежать? И тут я вспомнил лейтенанта. Что с ним? Где он? Я остановился и повернулся навстречу джипу. И увидел лейтенанта: он стоял всего в двадцати-тридцати метрах от меня и ухмылялся. Ухмылялся? Да, злорадно ухмылялся. И откуда он все знал?! Пока я задавался этим вопросом, дьявольская машина на максимальной скорости сбила меня и отбросила метров на десять. Наверное, глупая была картина — на тротуаре стоит человек, совершенно спокойный, а на него несется джип, тоже совершенно спокойный. Но, тем не менее, я мертв. Хм, представляю заголовки газет нашего захолустья: «Безумец на джипе сбил другого безумца», или «Странный пешеход и еще более странный водитель джипа». Наверное, водителя оправдают, судя по марке машине. Эх, жалко! И меня, кстати, до сих пор терзают смутные сомненья: «Кем был тот милиционер?». Ах, да! Номер у той машина очень странный был: «В666АД». Интересно! Но, боюсь, что я уже никогда не узнаю все это. Ведь я мертв!