Leva — Художнику

Он не видит дорогу, хотя дорога близка.

Он не видит границ, и я с ним согласен,

Я знаю, что мир забором опасен.

Ему приходится жить в разных цветах,

Ему ещё нравится летать в облаках.

Потом возвращаться в глухую реальность,

Если художник — ты уже гениальность.

Он может найти в черноте белый цвет.

На любой вопрос он находит ответ.

Он совсем ни как все, он немного другой,

Он живёт своим миром, а мир тот иной.

Для кого он рисует, очень трудно понять.

Его картины живут, но они хотят спать.

Подойдёт ротозей посмотрит на них,

Про творца он подумает, наверное, псих.

Картины висят — сейчас ни кому не нужны.

Жалко обидно их кидать в кусок тьмы.

Главное то, что художник ведь пишет.

Шедевры живут, жаль, никто их не слышит.