Полина Ветрова — Занавес

Доиграна пьеса, на сей раз финальная.

Рампы погас свет, и зал опустел.

Вянет в гримерке букет роз подаренных

Цвета чаинок свежезаваренных –

Вот стариковский удел.

Жизнь отдана вся искусству служению,

Помнятся взлеты до головокружения,

Ныне карьеры закат.

Снова и снова память задержится

На реквизите, костюмах, на лестнице,

На фотовзгляде коллег.

Вот и пополнил ряды "бывших" служащих,

Ставших теперь галереей "заслуженных",

Слепком ушедших времен.

Храм, каждый день начинавшийся с вешалки,

Манит, как прежде, своим ритмом бешеным,

Близостью к тайне творца.

"Артист" как диагноз, "Артист" как религия,

И "Закулисье" — не только интриги,

Ставшая ролью судьба.

На рубеже "До" и "После", как водится,

Сводит с ума сонмом мыслей бессонница,

Время больших перемен.

Завтра. И утро в иной декорации,

Вышел в тираж по законам ротации.

Что наша жизнь — лишь игра...

Занавес.