Aniluta — Мышка

       Темнело у нас рано, в пять вечера посёлок уже накрывала темнота. А фонари почему-то зажигали только в шесть. Поэтому из музыкальной школы я возвращался практически без света — лишь окна, звёзды и луна. Круглая яркая луна. В общем-то она неплохо освещала наш посёлок, я находил её красивой…

        За плечами был очередной трудовой день: школа, футбол, неудачная попытка закадрить одну из одноклассниц, обед, ссора с матерью из-за табеля, урок гитары… Сейчас я приду домой, перехвачу что-нибудь, десять-двадцать минут буду делать вид, что делаю уроки, а потом до полночи буду резаться в Counter-Strike в локальной сети с соседом… Потом меня выгонит злая мама, заявив: «Всё, завтра я выкидываю эту машину!» А утром — противный будильник, сигнал того, что надо опять встать и идти… Как меня всё это достало… Иногда такое ощущение, будто это трясина, в которой ты тонешь. И с каждым днём — всё меньше шансов выбраться.

        Я как раз шёл мимо железной дороги. Никогда не видел на ней поездов. Не знаю, может их никогда и не было? А домой совсем не хотелось. Хотя я и знал, что если опоздаю, то меня ждёт взбучка от отца, но я всё же пошёл на мост, сел на край, положил футляр с гитарой рядом, свесил ноги (перил давно не было). Зрение у меня было не самое лучшее, поэтому посёлок казался мне большим серым пятном с редкими огоньками окон.

        Рядом со мной раздались звуки гитары. «Гитарист явно самоучка», — решил я и оглянулся. И в следующий момент понял, что ошибся. Это была гитаристка.

        Она села рядом со мной и снова заиграла. В темноте лица не было, но в глаза буквально бросались её волосы. Светлые, длинные, роскошные — они были зачёсаны вперёд и опускались до пояса. Кажется, я ни у кого никогда не видел таких волос. Играла она в целом неплохо, но не профессионально — даже держала руки не как полагается. Мелодия была простой, но не знакомой мне. Хотя, может быть, я просто забыл. Я наслушался за свою жизнь столько этих песен, что вполне могу что-то перепутать.

           Она запела. По-английски. У неё был очень высокий, немного дрожащий, но приятный голос. Честно говоря, я даже заслушался.

On top of the roof

The air is so cold and so calm

I say your name in silence

You don't want to hear it right now

The eyes of the city

Are counting the tears falling down

Each one a promise of everything

You never found

        Я взял свою гитару и стал подыгрывать. Она неожиданно ошиблась струной и кинула гитару в сторону от себя. Даже в темноте было видно, что надулась. Эх, девчонки….

        — Не психуй, ты нормально играешь.

        — Правда? А родителям не нравится.

        — Моим тоже. Это нормально. Ты где-нибудь училась?

        — Неа. А как ты угадал?

        — Ты гитару неправильно держишь.

        — А можешь показать как надо?

        Я показал. Она на удивление точно повторила. Я показал ей, как держать руку, объяснил про способы нажатия на струну… Эта девчонка оказалась способной ученицей, даже мои друзья не схватывали так быстро…

        — А ты кто? — спросил я.

        Глупо, даже не спросил её имени…

        — Не узнал? — кажется, она хитро прищурилась.

        Я перекопал память. Не помнил я такой…

        — Нет, — честно сказал я.

        — А ведь когда-то воровал для меня конфеты из мешка Деда Мороза и нарочно садился на шлейф платья, — рассмеялась она.

        Кажется, я начинал вспоминать.

        — А…это я помню. Но я забыл имя…

        — Полина я. Мышка. Вспомнил?

        — Вроде да, — на самом деле ничего я не вспомнил.

        — Ну, я ещё в параллельном учусь. Я Загорнова.

        — Серьёзно???

        — Не ожидал в таком прикиде? — она откинула назад волосы. — Ну не всё же как в школе.

           И в этот же самый момент зажглись фонари…

           Я знал Полину. Она была одной из самых незаметных девчонок параллели. Мы её звали Мышкой. Но не за голос — голоса я и никогда не слышал. Просто она всегда была одета в один и тот же скучный серый костюм, волосы собирала в «шишку», на уроках сидела на последней парте, на переменах вообще была неясно где… А сейчас передо мной была красивая девушка в лёгкой красной куртке, джинсовой мини-юбке, колготках телесного цвета… Ничего общего с той серой мышкой, которая была у нас в школе…

        — Сколько времени? — неожиданно спросила она.

        — Половина восьмого, — я посмотрел на мобильник. — Ой…

        — Тебе надо домой? — поинтересовалась она.

        — Да… Батяня три шкуры сдерёт.

        — Да мне тоже пора, — она встала, принялась оправлять юбку.

        — Постой…

        — Да, что?

        — Дай мне свой телефон, пожалуйста.

        По её лицу было видно, что она удивлена. Но Полина всё-таки достала из сумочки ручку и написала мне на ладони телефон.

        — Ты только смотри, не давай никому. Пока.

        — Пока.

        Я шёл домой с непривычным чувством. Человек, которого я полжизни считал ничем не примечательным, оказался совсем отличным от других… Я даже не боялся наказания, ждавшего меня. На руке темнели шесть цифр… Я знал, что обязательно позвоню. Хотя бы для того, чтобы снова услышать этот голос. Голос Мышки…

       (26.11.08)