Пётр — Куда ни плюнь, всё попадёшь в поэта

И раненным завоет он зверьём,

Так разобидится поэт при этом,

Что сердце разобьёт опять своё.

Есенины и Пушкины живыми

Остались в каждом сердце на века

Живут в нас и творить хотят отныне

Прославить Русь на долгие года.

Но, Боже мой, читателей — то нету,

Кому писать, ну разве, что себе,

Обидно, больно жутко так поэту,

Не признан, не прочтён, увы, никем.

А, впрочем, друг мой, это не задача

Пиши себе, жене, друзьям, мечте,

Рисуй, твори, греши, а это значит,

Оставишь след на праведной земле.