СервИз чайный — 200711

добрые, такие бухие.

Ты как модный девайс — отзываешься на прикосновения,

оживаешь от торопливого вжика ногтем.

Ни при чем Чарли Чаплин и вечная клоунада,

ни при чем темнота, чай и морось.

Ты стабильно засыпаешь в 12, говоря: "Пойду-ка умоюсь."

Я покрываю обои знаками похитрее японской азбуки,

придумываю названия новым, лично-значимым праздникам.

Свастики, те древнейшие знаки солнца, тают в пальцах.

Песком через кольца сыпется жалость, сухая, как ветер.

Мне остается дочертить твой профиль и выложить копию во все сети.

Росчерк, еще один. Лицо в пайетках и темных дырах

блестит неприятно. Когда закончу, останутся пятна.

И пятна — всё, что останется после. Я даже рада,

я даже, вроде, не против — пятна меня прикроют

от быстрых взглядов. На надо правды.