не-блондин

с каждым взятым аккордом,

куда-то закидывает меня,

куда-то меня засовывает,

словом, "я" скукоживается,

прячется, исчезает,

я люблю слушать не-блондина

где-то внутри меня,

я люблю слушаться своего не-блондина,

того, кто остался где-то внутри

того, что привычно откликается на слово "я",

но с каждым порывом ветра,

и с каждым клавишным кликом,

я становлюсь все меньше,

а ты становишься больше,

как будто бы, словно, чаще,

еще вот-вот — и меня не станет,

конец моему не-блондину,

тому, кто бывал мной раньше.