Взрослая Ирина — Мои стихи. Или "Почему, именно — ты?.. Почему, именно — я?"..

но иногда, так — больно, что хочется — не писать.

— Знаешь, ведь в этом мире, каждый — сам за себя.

— Расскажи мне, как мне жить, если я умею — прощать?..

Я боюсь — завистников. Лжи я их ней — боюсь.

Эта вечная пошлость времени — ночью душит и днём.

— С небоскрёба в двадцать три этажа, может быть — разобьюсь,

только бы помнить, что была с тобою вдвоём.

Только бы помнить.

Как пульс мой сходил с ума,

как мы читали вместе, о счастье и о добре.

— Как ты рассказывал мне, про свои тормоза— города,

в которых окна горели, при жёлтой большой луне...

Как ты был — искренен.

Яростен, красноречив.

Мы собирали пазлы, кусочками наших душ.

— Вот сейчас, в это мгновение, прошу тебя, — замолчи.

— У меня по щеке от страсти, течёт и сверкает — тушь.

И мне — больно.

Жмётся до складок — сердце внутри.

Все горячие мысли, давно нас с тобой — не щадят.

Мы ведь души свои, положили — на алтари,

— Я не знаю, где — рай, я не знаю, где —ад...

Тише. Тише.

— Пожалуйста, потерпи.

— Я устаю — извиваться в объятиях твоих рук.

Будто иголки, ласкают все чувства в щемящей груди,

— Ты мне просто — друг. — Ты мне просто — друг...

Скоро. Скоро.

Мы покидаем сад.

Звуки тонких струн, и натянута — тетива.

Флора, флора.

А под кожей мосты — горят.

— Почему, именно — ты?.. — Почему, именно — я?..