Пигидий — Беглец

Время кормит плодами гнилого эфира,

Ты бежал по полям, по лесам и чащобам,

Одинокий, как сторож на кладбище мира.

Ты бежал от себя, ты сливался с землёю,

Ты скрывался века на развалинах храма,

Укрывался ночами ненужной душою,

Что висела на теле, как рваное знамя,

Твои мысли загнили, как старая рана,

А любовь вместе с кровью сочилась из тела,

Ты пытался оглохнуть от звуков нирваны,

Но терзала тоска, отпускать не хотела...

Что осталось внутри? Лишь снега и сугробы,

А под ними всё то, что когда-то сверкало,

Что осталось в тебе, доведённый до гроба?

Жизнь ушла из тебя, смерть ещё не настала.

Прокричи в небеса, прокричи своё имя,

Чтоб узнали они, и пролились дождями,

То, что ты не хотел, что тебя не спросили,

Довели до звезды и толкнули на пламя...

Ты упал, дотянувшись до неба рукою,

Снег укроет тебя и останется красным,

Ляжет на грудь безмятежность покоя...

Стоит ли жить, если смерть так прекрасна?