ПОЭЗИЯ

Не замечая бренность увядания,

Читал стихи про Звездный Экипаж

Влюбленных тел над Бездной Мироздания.

И Коперфильдом выпрыгнул из брюк,

И мы на край Вселенной улетели.

Поэзия — всего лишь хитрый трюк,

Которым я довел Вас до постели.

Прошу судьбу: “Сегодня не спеши

Травить мне душу ядом рифмоплетства”.

Поэзия — лишь зеркало души

В котором нет действительного сходства

С самим собой и с теми, кто вокруг

Моих стихов то плачут, то смеются.

Когда листочки падают из рук,

Вам не простить, а мне не оглянуться

И не собрать исписанных листов

И не согреть слезами подоконник.

Поэзия — часовня без крестов,

В которой я — нечаянный затворник.

Где насыщает кровь гемоглобин.

Нет! Где Любви Высокое Искусство

Из никому неведомых глубин

Несет к сердцам возвышенные чувства.

Когда-нибудь, издав последний крик,

Я к Вам вернусь голубкой на окошко,

Поняв, что жизнь — всего лишь сладкий миг,

Там, где — уют, помада, пудра, кошка,

Там, где душа от радости поёт,

Там, где от страсти мокрые подушки,

Там, где от счастья каждый рифмоплет

В одном лице — и Лермонтов, и Пушкин.

Sermih