Иван Федулов — Муза

струится нежностями блуза…

Наверно, так приходят музы

через пространства и века…

Из невесомых светотеней,

без предпочтений цветовых,

без арфы, крыл и обнажений,

или туманов дождевых…

Их взгляд без хлада и упрёка

спокойной верою в тебя

заполонит пределы дня,

а перстень жертвенного рока

не обратит твоих дорог,

как, может быть, желал бы бог

ещё у юности далекой,

когда так просто было жить,

учиться навыкам ремёсел

и плыть в чужих брегах без вёсел,

и всем соблазнам уступить

хотя бы раз.

Простите, дева,

печали кисти и пера!

Не переполнен мир добра

и также жаждет рыб и хлеба,

все меньше таинству души

и созерцанью предаваясь…

Я, мало верю людям, каюсь!

Кому писать теперь, скажи!

И прозвучало на пороге

моих пределов городских:

— Творцы — всегда немного боги,

пока любовь в искусствах их.

Любовь — призвание твое,

а… что ты… хочешь… за неё.