Атэна — Повисший вопрос.

Хотя это давно не тайна:

В жизни бывает немножко тяжело

И бороться с этим дерьмом не моё.

Отстаньте.

Нет, не вы! Погодите, я не про то.

Опять я не то сказала!

Просто мне жизни не дают

Некоторые душевные тайны

Я должна жить с собой — одна! Может быть за стеной,

Хотя быть и в Тайге,

но лучше всего на дне

На морском.

Я как представлю себя одну,

И совсем не на дне, а тут

Мне так плохо становится, честное слово

Я то, я то хочу покоя!

Но самое мерзкое, и может противное,

А кто-то даже скажет "прелестное"

У меня меж задвижек в моей голове,

Те, что с памятью, понимаешь?

Ко мне лезет дотошный вопрос

Он скулит и стенает.

Он сирота в моей голове( в твоей, полагаю, тоже)

Не могу я его терпеть,

Не могу, не могу, но всё же!

Его бедные пальцы, такие худые, будто он никогда не ел

Иногда удивляюсь, что его голос , принадлежит мне.

И бывает, проснешься, секунда пройдет,

А он Все трезвонит, так звонко

Он всего лишь сиротка, но как он орет!

И тогда я сдаюсь по-тихоньку.

Я пытаюсь проснуться, подумать "Одна."

Я одна, и я тут, у меня весь контроль .

И все я могу: могу то, могу се

И как же мне хорошо.

И в этот момент (всегда)

этот голос

Мне заявляет

"Как одна? А где же он?"

и снова я пропадаю.