Дневник: Дарин

катана рисует бабочек, катана набрасывается на лист, катана рисует бабочек. это солнце похоже на глаз, все совсем не так, как он привык, эти шпили, высокие здания, лес из бетонных пальцев, катана высовывает язычок, катана отлично рисует, катана любит, любит бабочек. они бьются в его грудной клетке, а по улицам почти не ходят человечки, на улицах пылятся остовы машин, кто-то разыгрывает трагедии, кто-то пляшет на крышах высотных домов, кто-то покрывает пылью аккуратно стекло.. а катана рисует бабочек на своей грудной клетке. катана рисует бабочек в клетке. катана и сам как бабочка, катана и сам как куколка, как мечник, катана , улыбчивый как будто придуманный кем-то смешливым. катана рисует бабочек, катана пришпиливает бабочек, катану кто-то выгуливает, катану кто-то придумывает, прорисовывает, стирает, любит.. катана рисует бабочек, катана всего лишь ножичек, всего лишь заброшенный в пустующие аллеи чужого сознания. катану любят бабочки, катана улыбается, вспоминая.

(комментариев: 20)

я шагаю по телеграфным столбам, сбивая пыль со своиих ботинок. я рисую круги на песке кончиками длинных волос, я танцующая тонкая тень, рассекаемый надвое волос, тонким голосом вторит мне мой меч... я шагаю по телеграфным столбам, едва виднеющимся из-под песка, наводнившего этот город. голуби бегут у меня из-под ног, бьют меня по лицу крыльями, трепещут под ногами, трещат под ботинками.. я шагаю, а кто-то летает, я шагаю, а кто-то летает, я...

(комментариев: 0)

пятнадцати шагов назад иногда не хватает на взгляд вперед. солнце мое, сделай же шаг, солнце мое, погаси ее. солнце мое, солнце мое.. пятнадцати шагов назад едва хватает на вздох вперед. пятнадцати шагов назад едва хватает на крик повдоль. повдоль лезвия, повдоль повдоль тонкого, повдоль повдоль легкого, повдоль и поперек себя, поперек.. не сберег тонкую кость, не вытер слабую кисть, не погасил жаркий огонь, не.. солнце мое, сбей меня, солнце мое, сотри меня сверху вниз наискосок.. солнце мое, выстрел в висок может решить все мои проблемы.. солнце мое, я знаю, ты смелый

(комментариев: 2)

переломаной птицей? нет, смятой картонкой... я помню, это было больно— быть игрушкой обстоятельств, менять маски, помнить маски... под перестук барабанов менять маски, жить маской, не показывать слабостей, зубов, клыков... быть собой — и не быть собой, быть тобой— и не быть тобой. так странно, так сложно- дышать пустотой, смотреть пустотой, дышать пустотой— под эти судорожные гитарные риффы. а потом, оклемавшись с утра, смотреть на профиль, что сам нарисовал, и рыдать, потому что тебе автор прекрасно знаком. потому что автор— ты сам, и ты знаешь на все сто десять процентов, что все дорогие лица были твоими, нарисованными на бумаге людьми. улыбкой не прикроешь отход, за смайлом не спрячешь лицо. и все, что я мог бы сейчас сказать, это вопрос, всего лишь вопрос тому типу, чье лицо отражается в зеркале каждое утро. переломанной птицей? нет, сломанной куклой! оставим эту тему на следующее утро...

(комментариев: 6)

поставленный на кирпичной стене, в разноцветной окраске, с хлопающими на ветру перьями, и очеловеченным лицом, и тонкой линией едва намеченного клюва, сколько раз ты успел пожалеть о том, что твое племя носило эти чертовы накидки из перьев?

(комментариев: 0)

это лето моего одиночества, это лето синих волос, это лето в аду, лето выкуренных сигарет на балконе. это лето —последнее лето льда, последнее лето жестоких слов. это лето моего одиночества, осень в душу так и просится. моя маленькая ложь смотрела на меня из окон разрушенных, заброшенных зданий. мне всегда, испокон всех веков почему-то казалось, что пустыми должны быть города, а в списках моих не должно быть больше людей. я бы брал эти книги, заменившие здесь голубей, в свои руки дырявые и не плакал. в полуметре от сна за колючим забором, я бродил бы по этим пустым и таким родным обезличенным, обездоленным городам. города так умеют плакать, города так умеют грустить... это лето моего одиночества, это лето жарких окон и душного воздуха, это лето тоски по вольностям, это лето.. когда ж оно кончится?

(комментариев: 3)

страх —это холод в груди— мне так говорили. страх —это темная дорога впереди— так говорили. мне говорили, что он сжимает сердце в своем кулаке. мне говорили, что он везде и нигде. (это похоже на приступ паники— когда ты вдруг понимаешь, что все вокруг —морок, что небо— рисовано на картоне глазного яблока, по какому-то недоразумению принадлежащего тебе. это похоже на приступ паники —когда ты вдруг понимаешь, что голоса в соседней комнате принадлежат людям, которые, по какому-то недоразумению, носят имя, принадлежащее тебе) страх —это голод, тоска, одиночество, страх —это запертые двери твоей души. мне говорили так, мне говорили: "сдай карты, дружок, против течения тебе не идти." мне говорили так, предупреждали: "не дружи со страхом, приятель, не дружи, он ест своих друзей" ( я упрямый, я лезу под бегущий поезд, я кидаюсь на острые шпили, я бросаюсь в глубокие волны, страх мой, дружок мой, стал мне подмогой, он заменил мне тебя, он заменил мне себя. страх мой, дружок мой, мой путеводитель, страх мой, дружок мой, убивает меня.) мне говорили, что я идиот и я соглашался. мне говорили, что я —не жилец, и я соглашался. а по ночам продолжал заниматься своими делами. и прикладываться к заветной фляжке с надписью- то, что нас не убивает, делает нас сильнее. делает нас сильнее. этой долгой поэме не будет конца, этой долгой истории не будет края. я улыбаюсь, начинаю прорисовку себя с южного края. неудачные линии все же стираю.

(комментариев: 2)

с меня может что-то вырасти, у меня есть шансы на вечность. я смотрю в будущее и вижу безумия бесконечность. три важных дела сразу —мой столп реальности дрожит. выкорчевываю эту заразу — улыбаюсь, хоть тело болит. мне сказали: "чуть-чуть терпенья и все будет, только держись", мне сказали: "ты— вдохновенье!", я рассмеялся: "нет, даже не жизнь". с меня может выйти толк, но я не хочу этих рельс —вдаль. мой паровоз стоит на стрелке "стоп" ,а меня несет ветер —я шваль. я рассмеяться громко боюсь —какая, к чертям, революция? какая, к чертям, дорога в небо? это так глупо —эволюция, это так грустно —в луже небыль. с меня еще может выйти толк, три дела зараз ведут под замок. динамика жизни, скорость жизни— фитиль догорит — и я буду тут. динамика жизни, скорость жизни,солнце мелькает по небу как сумасшедшее, все эти нитки-иголки —выстрел, бой идет на поражение, слово, удар, падение, боль? право на вечность вступает в права? мне дали играть дешевую роль. Я знаю отныне, как сходят с ума.

(комментариев: 10)

старинные карты врут, старинные карты морочат нам голову. и этот слепой плут всего лишь нищ и голоден. и все, что он нам продает- всего лишь чушь полная. ты видишь бессмысленный взгляд этих заплывших красных глаз? видишь дрожащие губы, этот старческий голос? ему нужны деньги, тебе нужна сказка, как много готов ты отдать за нее? за этот пергамент, путевку в мечты? отдавая все свои деньги плуту, помни— старинные карты лгут, отдавая все деньги тому старику, знай— сочтены дни твои, друг. ведь множество битв ожидает тебя, дорога по карте очень трудна. сокровищ несметных ожидает гора такого, как ты, дурака. старинные карты морочат нам голову, играют на нашем желаньи поживы, старинные карты морочат нам голову, и роют глубокие нам могилы. и вот ты у цели, несчастный глупец, растроен, устал, но с большою лопатой. полдня на раскопки, полдня. Наконец достигнута цель, ты жаждешь богатства? но что это? кто-то другой уже побывал здесь когда-то? и ты, одураченный злою судьбой, понуро бредешь обратно. о, старинные карты морочат нас, старинные карты лгут! и когда в этот полночный час старый шкодливый плут продаст тебе карту эту опять, ты помни— старинные карты лгут. старинные карты лгут, хватая старца за грудки, не шипи- старинные карты лгут!

(комментариев: 4)

что-то произошло между нами. что-то сломало все, перевернуло все, изменило все. почему ты больше не смотришь в мою сторону? наши сердца больше не говорят друг с другом? почему?.. пора признаться, взглянуть правде в глаза- мои стихи похожи на переводы песен, мои стихи пахнут пылью, ими заткнуты мои вены.. что же случилось с нами? почему мы больше не дышим одним воздухом? почему мне от этого горько? почему?... Все слова стали такими пустыми, и воздух потерял свою прелесть. не пойму, что происходит, не пойму, что происходит. не вздохнуть— больно в грудной клетке, не уснуть —снится лестница в небо. это —ожидание чуда, это —желание хлеба, воды и лекарства. я хочу быть панком, из тех, кто видел Хелла живьем. улетаю на самолете вглубь временной оси в тщетной попытке от тебя уйти. встроен в эту модель мира намертво.

(комментариев: 6)

это небо пахнет пролитой тушью, эти страны— с запахом акварели, эти реки пачкают бумагу. я рисован этой пастелью. вы скажете: "слишком много слова "это"", а я улыбнусь, набивая ответ в ритме песен шестидесятых, с бессмысленной улыбкой на губах и жалобным безумным взглядом. мне ветер приносит запах пролитой туши, мне дождь приносит ощущение акварельной краски на коже. я, наверное, все же художник. я, наверное, рисован этой пастелью.

(комментариев: 7)

а вот и я- твое небо, твоя свадьба, твое солнце... этим тихим звоном колокольца так давно повешенного мною между этих дверных створок. бой часов заставляет тебя умолкнуть, я улыбку твою затронул, я поверил и стал твоим горем... вот и ты — ожидалица часа урочного, вот и ты — полуночица, одиночная тонкая линия силуэтная под часами старинными... я пыль на ботинках своих ощущаю их кожей, так ответь, знатный мой господин- ты тоже?

(комментариев: 2)

это было промозглой осенью, а может, просто холодной весной. это было промозглой осенью... когда ветер безжалостно сильный выбивает дыханье из легких, а небо становится в одночасье будто серый волк с проседью... мы завязли в своих страданьях, как колеса фургона в земле, или льду, кому как угодно. мы стонали, и рвались, и звали, и звали, звали все Данко... вдруг огонь его сердца сможет вернуть все назад. но безжалостно небо и ветер силен, но народ безнадежно, отчаянно глуп, это было... в лесу, на дороге пустой, мы застряли, завязли в сильнейших из пут. эта ночь, этот день, и та ночь, и тот день, и вся буря эмоций как шквалом накрывшая нас, и те несколько дней, отведенных под то, что потом назовут "осознаньем", это — все, что смогу, что хочу я донести до ближайших ушей. это — текст без дна и конца, без начала... это все, что было, все, что стало, это было промозглой осенью...

(комментариев: 0)

есть вещи, что делают нас очень сильными, есть вещи, что делают нас очень слабыми, подобны они тем волнам, что накатывают и рушат, смывают песчаные замки. бывают моменты, когда нам так хочется, укладывать в строчку происходящее. бывают моменты, бывают моменты, когда имена вплетаются в строчки. есть вещи, которые делают нас очень сильными, они зажигают в нас пламя, вставляют в нас стержень. попытка бороться с волною же оканчивается бессилием. нет способа замок спасти, нет способа. но хочется.

(комментариев: 2)

у вас 10 минут, чтобы я передумал. слышите? ровно! десять! минут! не смущает ли вас, что внутри моей головы происходит стихийное бедствие, не смущают ли вас мои воспаленные веки? не смущают? а мельтешение вас не смущает? не боитесь, что я неожиданно вдруг кинусь на вас с кулаками? слышите? десять минут! убирайтесь!

(комментариев: 8)