За каждый день,
Ушедший в тень
Учет ведется строгий;
За камень, брошенный на тлен...
За слово пущенное в тень...
За грусть и мерзость,
Леность,
Ложь,
За трепет и большую дрожь ...
За то что был и не был там...
За путь, что ты прошел не сам...
Расчет, учет, подсчет годам
За все ответ...
За все воздам...
Пока живешь,
Пока ,поешь,—
Учет ведешь,
Себя несешь...
Несешь себя
И тех кто был,
Кого когда — то ты любил,
кого полюбишь и родил...
Несешь, воздашь, простишь, простил...
И в мир теней ты угодил.
Печать на мир тот наложил
ТОТ кто учет всему сложил..
Условный мир условно прожил
Еще один условный миг,
И пусть не всех, но удостоил
Условным шансом взять свой пик...
Взойти...
Взползти....
Взбежать...
Взобраться,
В мечтах, метафорах, как на яву
Тут каждый должен разобраться
В Своем "хочу" и "не могу".
Лишь память, благодарной книгой,
Послужит в выборе идей,
Лишь время ,в роли секунданта,
И ТЫ, в созвездии теней...
Мухи, очнувшиеся весной,
в панцирях пыльных, сто зим небриты,
за стойкой посасывают, двойной
он — Лагавулин, она — Маргариту.
Вот, — произносит одна. И вот, —
вторит другая. Молчат, друг дружке,
залипнув, смотрят в пунцовый рот,
морщинки исследуют, ранки-мушки.
"Отрываю лапки, твои, мои!
Ты не дёргайся, жизнь это — только повод.
Корочка высохшая любви
зубами содрана, сердца провод
шарахает, схемы дымят в груди.
Вот оно тебе надо — схемы эти?
Сгорайте ржавые бигуди,
накрученные на вербальный петтинг!"
Мухи под мухой в бутылке дней,
фасеточны блюдца, стакан гранёный,
за гранью лукавый свербит Линней,
влюблённый в переучёт учёный.
В моей голове, забитой всем чем попало,
Мыслями всеми, о жизни, судьбе.
В моей голове всё в пропасть упало,
И понял сейчас, что я в темноте.
И нужно найти хоть немного мне света,
Тьму осветить, что тайтся во мне.
И нужно понять, что светлое где-то,
Где-то сейчас таится во мгле.
Политика ... если ты ей не занимаешься, она займется тобой. В ней нет ничего человеческого, но она везде, в каждом из нас ...
Все отодвинуты морали,
Уже нет жизни, что была,
Хоть о свободе все кричали,
От нас свобода всех ушла.
Везде... вокруг полит. раздоры,
Война за кресло с булавой,
Сейчас у власти только воры,
И жизни нет в стране такой.
Мы изучаем власть великих,
И на руках вся жизнь в веках,
Но мы, живём в стране двуликих,
Итог один, вселенский крах.
Веками люди истязались,
Искали власть честней, добрей,
Но очень часто натыкались,
На власть ужасных королей.
Кто был за мир, кто за свободу,
Кто воплощал свои мечты,
Кто жизнь отдал за власть народу,
Но канул в лету темноты.
Первая любовь ... идеальная, искренняя, трагичная. У всех она разная...
Любовь воспетая — прекрасна,
Она в компании с тоской,
Судьбой ведома, но порой
Бывает искренне несчастна.
Любовь не знает расстояний —
И ей не страшен времени поток.
Для любящих, однако, он жесток,
Нет хуже в жизни испытаний.
Но лишь она нам светит ясно,
Когда в тумане не пройти
И явный сумрак на пути,
Преграды ставит ежечасно.
Была ли у меня такая,
Когда наивен был мой взор,
И в школу шёл как на дозор
О лучшем будущем мечтая?
Была, но я не отрицаю,
Что безнадёжность встречи той
Несла обманчивый покой,
Хоть иногда за ней скучаю.
В сетях безликих интернета,
Не управляла робость мной
Общаясь с девушкою той,
Чей ник небесного был цвета.
Вначале были диалоги.
Давали волю мы словам
И смех, и слёзы были там,
И темы были столь глубоки.
... продолжение следует
По барабану мне на твое мнение
Толкну за копейки свое имение
Тошнит от Феофанова песнопения
Как после мутного в глазах затмения
В ухо кричит Крис Барнс кровотечение
Становится сильней сердцебиение
Все сюжеты историй и выдуманных, и реальных в фокусе самого писателя претерпевают множество трансформаций. Так ведь нужно… Для более тонкого изображения фактов, и пусть искажения фактов, необходимо врать. В поиске красочных словосочетаний и оборотов речи, щемящих сердце читателя, писатель намеренно скрывает правду. Страшно одно, стать (быть) шутом своих сказочных историй, в которых уже нет натуральных персонажей и события представляются фарсом, дешевым театральным действом. Все гадко, и хотя, слой за слоем смазано джемом, гадко, гадко, гадко…
старые истории, забытые… даже древние, трогательные, в пыли исцарапанных дисков и обугленных сердец… Жара… кровь…
Ты говоришь на испанском? Целая вечность (eternidad) и пару дней до выходных… Выключите воду… Кто-нибудь…
Ее звук мешает думать. Что вам кажется сложным — нам представляется смешным. Мы изнежены приключениями и несколько новых царапин только задают тон идущему впереди и первому в нашем списке… в выгоревшей монтере и с оскалом победителя…
Жизнь и честность (honestidad), но вы решайте сами, такой уж он выбор… и не говорите шепотом, мы плохо слышим… вас… Прощайте, мы будем помнить, да, мы никогда не забудем утреннее солнце, залившее стены вашей спальни, тепло, рассеявшееся по всем углам дома… Прощайте… Вы напишите нам воскрестное поздравление, и не отправите, так случается часто…
Из честолюбия или того хуже, забывчивости…
Я не забуду тихий вечер,
В объятиях теплых нежных рук.
Как жаль, что вовсе он не вечен,
Как жаль, что он идет к концу.
И вот в последние минуты,
Спустив главу мне на плечо,
Вы говорите, задыхаясь в чувствах,
Как вам со мною хорошо.
Я понимаю в этот вечер,
Что расставание тяжело.
Сказать пока или до встречи
И разойдясь уйти домой.
Но ваши руки равнодушно
Пустить я вовсе не могу.
Ведь лишь они во мне потушат
Мою вседушную тоску.
И вы ушли, скользнув перед глазами,
Оставив тенью на стене свой силуэт.
Дверной засов. Щелчок. И дверь уж запертая.
Я буду ждать вас и лишь бы поскорей.
(изображение)
Детали, как жизненные необходимости, достаются с трудом, но ценятся втридорога. Мелочи все больше задевают за живое и щетинят разум, который, казалось, только-только подобрался к режиссерскому креслу. Кто верит в гороскопы, ну кто?.. И что следует из немногочисленных рекомендаций в виде обрывчатых и коротких предложений с недосказанностью в конце. Фантазировать можно и без них. В подробностях этой недели осень и желтые стены городского леса. Я по базарным лоткам определяю смену времени, декорации тускнеют, и тянет на юг. Нет ничего необычного, все так, как и должно было быть. Ощущение пресыщения и только четвергами спасаюсь. Утро…
Милый и дорогой, временами странный, больше…, больше чем неожиданный, но меньше чем внезапный, где-то посредине начинается новый день. Вьется лентой стройный ряд домов и по всей окрестности доносится печальное «плачу». Я летаю — страница за страницей толстой книги с твердым переплетом, я летаю поверх шрифта Arial book, я в тени гениальных рифмоплетов, которые не понимают главного — чуткого сердца женщины, разбитого осколком случайного «безразличия». Таинство в том и сложно, в том и запутано, что его нужно хранить от посторонних, скрывая суть вещей, создавая ненужную, искусственную иллюзию безразличного безразличия… наигранного, превратного и опостылевшего. Заберите эти эпитеты и подайте поэту на завтрак, застрелите мое «эго» и омойте кровью новую поэму о признании в любви, о той ее форме, которая не содержит ничего, кроме красочного разочарования, приятного как кофейный сервиз… Спокойное время июля, романтика полуденного солнца и книги, разные… милые и дорогие…
Хищные выпады напротив, незнакомая траектория полета сентября, мы все друг другу сказали, я не привыкла говорить такие слова, но меня просто скрючило, выбило из ног почву, если хотите… и я знаю, скоро выпадет белый снег. И больше не будет любви — страстной и доверчивой, я буду спиваться всеми этими воспоминаниями, шевелить прошлое и загадывать желания на ветру, глотая первые беглые снежинки,.. а начало последует, независимо от нас с тобой… С тобой, с тобой все кончено, «все» означает тихое мирное прощание в тылу военных баталий сердца, теперь уже одинокого, гордого и от этого гадкого. Только бы успеть все забыть, а потом спустя несколько долгих лет вспомнить первое признание, тайное совершенство, но это сколько-нисколько придется ждать, а сейчас пришло время — кашель осени, извержение дождей и тишина в парке напротив моего окна, листья, усыпавшие тонкие аллеи и тишина…
И напоследок мне. Скоро наступит самое странное время, которое каждый раз оставляет зарубину на полотняной рубашке души, в которое я верю… время непреодолимого чувства душевного голода, время повторений, время случайных встреч, ностальгии за летом, в который раз будоража память…
Только попробуй сделать мир лучше, только коснись этой тонкой нити совершенства, дотянись до идеальных очертаний малого и большого, как кабак, в котором пьют из хрустальных бокалов. Ругань и рвань, и вместе с тем мне вспомнилась глубинка, и поэты… все те, кого я так люблю.
И этот маленький мир воспоминаний, как каштаны, что падают в лесу, щелкая колючей кожурой, а жаль… Столько всего еще неизведанного в море и на суше, но мне все равно жаль…. Жаль этот ветреный четверг, мокрые от промозглого дождя стекла и вот здесь… в этот самый момент я хочу сказать о главном, о самом важном и трудном, о том, что мысли переполняют меня, извиваясь и вырываясь наружу, на белые листы… не тронутые печалью неудач и твоих упреков. Я как есть — в старом, изношенном свитере начинаю слышать требовательные голоса, страстные крики моих мучительниц-муз.. моих любовниц, моих заложниц, моих на всю жизнь…
Ромашки, вас я тоже люблю, сердце переполненное тобой, будет писать, а иначе не сможет жить и не захочет… жить… жить… жить… жить… жить…
Моя родина необъятная.
Как бессмертных великих душа.
На таланты и недры богатая.
Где роса по утрам как слеза.
Русь святая Русь православная.
Я в просторах твоих растворюсь.
Милосердная Русь державная.
Я люблю тебя моя Русь.
Дай мне сил чтоб до срока не сгинуть.
Дай мне мужества родина мать.
Дай мамуля тебя не покинуть.
И до срока тебе помогать.
Напои водой ключевою.
Я духовною жаждой томим.
И небесной святою водою.
Окропи меня духом святым.
Расскажи о чем плачут березы.
И о чем травы шумят.
А крещение в полночь морозы.
В честь кого так сурово трещат.
От чего так тревожны стрекозы.
Над размеренной гладью воды.
А весенние майские грозы.
Так раскатисты и свежи.
И зачем где цветы на полях.
С чей то маленькой детской ладошки.
Разлетаются в небеса.
К своим деткам Божьи коровки.
Если будет Всевышнего воля.
Приоткрой ты мне тайны свои.
Ну а если я тайн недостоин.
Ты за все меня мама Прости.
В.Гаев
: Пока здесь;)
.jpg)
у мен не существуют черных списков ?
Все сообщения мини-чата
Регистрация
Забыли свой пароль?
Все авторы, ведущие блоги
