Блоги

Хотелось написать о мифах, в стихах. Ушло. Ну напишешь, а дальше что?Либо распнут,как графоманство(собственно так и есть),может еще тапками закидают,а придут талантливые,могучие, те кто себя уже поэтами считают и скажут,глядя вниз:"Что-то вас много развелось".И все уходит.Нет ни стимула,ни подъема.Если бы еще советы давали,друзьям то нравится, а вот поэты и писатели наверное брезгуют чепуху читать.Ну и правильно.Бой с графоманством.

три тысячи холодных лун провожали твой уход из царского дворца в эту темную ночь.. три тысячи тоскливых дней провел ты в попытке найти потерявшееся себя, утонувшего в новой жизни в нескольких новых жизнях.. нескольких прожитых днях.. три тысячи горьких слез три тысячи похорон а может, и больше ты видел, как клали в гроб короля три тысячи выпитых кружек в баре "двуличие" три тысячи выбитых слов и краденых душ ссуммировав все, получилось десять тысяч тоскливых лет провел ты вне себя вне дома, вне жизни.. вернись, твой король ждет увидев его улыбнешься и проворчав "Мальчишка.." забыв, что тебе все так же как прежде всего двадцать пять.. три тысячи лет вне дворца вне народа "что значит это, дяденька Оглесс?" три тысячи лет.. возраст до которого не доживет никто "мелко плаваешь, Ярхе.."

анатомия солнца анатомия мифа анатомия сердца анатомия жизни человечек крадется да по лучику солнца да по краешку моря да к целебному колодцу человечек мечтает заглянуть за край неба потакает капризам человечка судьба анатомия солнца анатомия мифа анатомия сердца анатомия жизни человечек смеется наблюдая как плачут наблюдая как дети рисуют поля человечек рыдает когда больше не может когда больше не хочет когда нету конца анатомия солнца анатомия мифа анатомия сердца анатомия жизни человечек рисует высунув с напряженья высунув до отказа свой язычок человечек часами смотрит сдуру в оконце человечек не знает человечек весна анатомия солнца анатомия мифа анатомия сердца анатомия жизни человечку бы в небо человечку бы крылья человечку бы счастье человечку бы смерть человечек поникнул человечек вгрузился человечек фомора никогда не видал.. анатомия солнца анатомия мифа анатомия сердца анатомия жизни человечек смеется человечек тоскует человечек мечтает человечек не дышит человечку не спится до сих пор по ночам человечек ни разу не видел фомора.. анатомия плача анатомия смеха анатомия жизни анатомия смерти человечек танцует человечек не может человечек смеется человечек — это я..

я смотрю тебе в лицо как в зеркало нас разделяет стекло и бессмысленная твоя улыбка я сам шагнул за эту грань я сам решил все за себя я улыбаюсь, все на так все не так пошло... ты знаешь, макет у тебя на окне был моей дурацкой идеей.. я хотел бы, чтобы ты видел как взорвется наш мир ты знаешь, я погибаю.. я чувствую лбом стекло

мы видели как в небо взлетают птицы но ни одна из них не бцлы сумасшедней но ни одна из них не смеялась так громко но ни одна из них.. мы видели, как мелькает мы видели, как вращаешь мы видели, как опускаешь вниз ты свой цеп мы знали, так будет лучше мы распадались на кучки мы разложились на звенья одной цепи... and по спине холодок за порог заглянуть боязно я не видел фомора никогда говорят, что Брес был прекрасен я не видел фомора никогда это слово ночных кошмаров любопытство как шаг вперед для которого нужен пинок под зад

как печали шелковая нить как тонкие стебли вереска головою своей поник холодноглазый.. как тонки ее руки были как легка ее походка как красиво вела она битву.. холодноглазый как громаден казался ты рядом с хрупкой фигуркой что держала в руках два меча холодноглазый как трава доходила до пояса как трава достигала крыл так казались нам твои волосы черным небом.. неотразим холодноглазый криком, воплем в оконце криком, стоном из глоток крепко руки держали когда столпом огня умирал.. холодноглазый

Урра!Ася заработаламожно жить,а то неделю без нее плохо было

полный зал. полумрак. несмелые еще аплодисменты. конферансье объявляет: "на концерте аудио и видеосьемка запрещены. наслаждайтесь прослушиванием". и тут выходит Диана... на костылях Оо садится на стул, берет в руки гитару и... по волнам твоих слез я уеду домой, путь окончится мой в километре нуля... кто б другой вообще отменил бы концерт из-за сломанной ноги, но только не она... даже не имея возможности двигаться она так делилась с залом своей бешеной энергетикой, что под конец многие в зале слушали концерт стоя. играли такие песни, которые просто невозможно было представить себе) старые и редкие. Католический Священник, например... много. я сейчас и не вспомню уже. Экзюпери. но самым потрясающим было — чтение стихов под аккомпанемет гитары, бас-гитары и клавиш... и вот один из стихов:

Одиночество есть человек во фраке

одиночество — есть человек во фраке
много жалоб и слез. я как теннисный мячик
отражаю себя от прозрачного тыла,
что зовется столом. я запомнил как стыла

на плите коммунальной волшебная греча
и отдал бы себя всем кто хочет. но вечен
мой восторг и печаль под покровом дудука.
знала б ты как тогда я хотел твою руку

искупать в ласках гордых в коварстве севана.
одиночество есть у подъемного крана
на котором висит поплавок из бетона
и ломает литейный на пустыне бездомной.

одиночество есть водка без наслаждения.
лучше кофе, вино. безвкусные деньги
заработать их не составляет усилий —
просто выйти и спеть. Запеленутый в силу

голос мой дарит годы бессмертному залу.
одиночество есть и таится в вокзалах
эмигрантом скулит на коленях — обратно.
но я больше не верю никому, только брату.

и не смей меня звать шифром азбукой Морзе
я ушел навсегда, все предельно серьезно.
салютую, пока! посошком сказки Грина
одиночество есть. буду ждать терпеливо

плюс итог. одиночества фрак вдет в петлицы
четкий абрис лица, загнут угол страницы
и зима, как наждак по лицу, будто в драке.
одиночество есть человек во фраке.

Диана Арбенина
2006г.

когда это читаешь, совсем иное восприятие, но когда слушаешь... я записывала многое на телефон. когда вернется камп нормальный — конвертирую в мп3 и могу выслать кому интересно. но это надо слушать... фотографии наверное будут чуть позже)
а вообще на этот раз у меня самые лучшие воспоминания о концерте остались — более-менее качественный звук) это куда лучше, чем фотографии)

ploxie_novosti — чудесный милый человечек и просто очаровательная девушка) подарила мне вот такую штуковину на удачу:


а еще радостная весть — ко мне приехал новый фотик) и я просто хренею от того, какое там потрясающее качество)


ффуууух.... я этот пост с самого утра пишу с моим тормозящим кампом Оо

я возвожу курок я вспоминаю дни, когда я был не один СТРЕЛЯТЬ! я возвожу курок. я вспоминаю лица я вспоминаю глаза СТРЕЛЯТЬ! я закрываю глаза слышу голоса в голове СТРЕЛЯТЬ! освобождение от безумия грозит еще большим безумием я стреляю себе в висок из правого пальца.. навзничь и наискосок улыбаться.. СТРЕЛЯТЬ! прямо в висок...

а он сказал, что ров хорош на что ответом было: глупо! мечтам о червяках впивающихся в тело предаваться... а он сказал: чтож, я вижу, вы за идиота принимаете меня.. на что ответом было: проще надо быть, понятней людям! а он сказал: первей должно быть удовольствие от содеянного и свершенного тобой. на что ответом было: глупо! польза человечеству должна быть! это прежде всего.. а он открыл окно и, указав рукой, сказал: ему?! за что?!..

карандаш скрипит и выводит неровные линии его скрип напоминает мне ржавчину его скрип перебрасываетв прошлое я помню, кто-то бил кофеварку об стены я помню, как я прорисовывал детали в этом несбывшемся сне я помню ржавое лето и ржавые краски мая ржавые струны провисли на чьей-то ржавой гитаре ржавчина — это я..

я отключаю телефон. я выдергиваю провода из стены, чтобы он никогда не нарушил мой сон. снова снова и снова буковски всегда под рукой я меняю телефон на Бука это лиричнее это полезнее я выключаю телефон я отключаю телефон я выкидываю аппарат в окно забив в кнопки гвозди хорошо, что я не слышу его жалобных воплей на высоте ультразвука бунт против жизни глупость, доказанная кем-то я отключаю телефон мне говорят что я поступаю плохо но мне наплевать на их законы я плачу от радости, слушая тишину и звуки шагов немногих знакомых я отключаю телефон я закидываю книги на полки и оставшись наедине с нарисованным на потолке святым скалюсь ему прямо в морду я могу раскидывать руки крестом я могу желать все блага мира я получаю то, чего хотел когда отправил телефон на кладбище рядом с трупом телевизора.. я надеюсь, что им хорошо рядом.. без опеки моей идиотской..

я сегодня нервная и издерганная. За резкость нижайше прошу извинить. Большая просьба бормашинкой меня по голове не бить.

день сегодня отличный) финансы пересдала на пять, по физ-ре мне четверку поставили, норм (саму физ-ру я прогуляла ">), потом вместо вышки тех, у кого пятерки, потащили на экскурсию в ProCreditBank, я тоже туда прилепилась (меня просто первоначально в список не записали, но я ненавязчиво смоталась с пары ">), в метро встретила бывшую одно...школьницу, Оксанку Казанскую, с которой в Питер ездила когда-то; в общем, первая половина дня прошла супер) главное, чтоб и вторая не подкачала и чтоб успел приехать фотик (осталось всего 40-50 минут, если за это время не приедет, то будем снимать концерт на фотик ploxie_novosti). может по случаю такого хорошего дня судьба сделает мне подарок?
так что я побежала собираться на концерт.
ах да, КОНФЕТЫ ИЛИ СМЕРТЬ!!!!!!!!!!!!!! :">

ехидно желтым глазом подмигнул фонарь. дорога домой. ну что я могу сказать? ну что я такое? глаза в глаза глаза в глаза кружится голова от высоты дома небо серо к черту окно мне незнакомо мне незнакомо твое лицо кличут озноб?вот это номер!а я пернатый.. да, верно, не верь..не надо.. я сяду? можно? а у тебя неплохо..вот только ложью.. немного.. что, все пропало? чего унылый? что, выпил мало? все постыло? нет солнца? разбей окно! взгляни — тут пыльно! все равно?.. да ты безумец! мне все равно.. я видел как все сломалось (а у тебя неплохо) и я ничего не сделал (только захламлено больно) я продолжал работать (вид из окна поражает) я делал вид, что все в порядке (кирпичная стена.. оригинально) я.. я безразличен.. (не стесняйся, кури) да в общем-то.. (что-то ты мрачный..) постой, ты кто? холодный Город гигантских зданий громадный лес на тротуарах остовы машин обрыввки бумаг гоняет ветер на улице никого только я и фонарь.. за спиной дом, окно, бутылка на полу.. бандана, солнце на стене, перчатка, зеркало и пачка сигарет.. я все еще помню, что курит поэт.. моя память как смертный грех.. моя горечь не терпит слез мои крохи покроет снег от потерянных лиц тоска от безнадежности только след след ботинка на обрывке бумаги кто лишил этот Город сердца? как посмел обнажить его раны? как теперь мне смотреть в это зеркало? обнадеживающий взгляд и дурацкая улыбка автор виселицы спешит на свидание с тенью любитель кошек наизготовку стоит у учебного заведенья по бетонной стене выбивает ритм ботинками мелкий философ чтобы не было их? так не бывает— взгляд уверенный из-под начеса... что такое все это? не знаю.. я шагаю один по проспекту.. Город пуст, как обычно бывает.. не имеет значения. не имеет возврата. я озноб, я пернатый.. я то, чего не бывает... я там, где ничего не бывает. я оттуда, где нет ничего.

четыре ближайших воскресенья и две субботы уже забиты театром прощай моск.
повседневность та неинтересна, что писать нечего. поэтому — поток мыслей.
вот обидно, что в наше время нет возможности заниматься тем, что тебе действительно интересно, и получать за это деньги... желательно такие, чтоб на них можно было прожить. а не копейки. я бы с огромным удовольствием слушала лекции по мифологии, литературе/поэзии, искусстве и музыке. но не тупую биографию и историю, а анализы, всякие особенности и прочее в подобном духе. только вот кем работать потом? учителем в том же институте? это не для меня. если честно, экономика еня мало привлекает. отдельные темы могут показаться интересными, но в целом... если уж там брать, то политология и политика и то интересней. лично мне по крайней мере. но самое интересно — музыка и мифология. как говорил герой какой-то книги (кажется, это была "Таня Гроттер" и Ванька Валялкин), "сказки — вещь, сформированная не одним человеком, а целым народом, и отображающая его мировоззрение, в них сложен огромный смысл; в беллетристике же смысла нет". (с) не дословно, но по сути. не могу абсолютно согласиться, но всё же что-то в єтом есть. мысль о том, что в мифах и сказках кровь и умы целых наций приводит меня в трепетный ужас. это и представить-то трудно...
у меня любимая книжка в детстве была — "Сказки народов мира", огромная, с энциклопедию. самые интересные были (и остаются) датские и арабские-турецкие. я б такая и сейчас почитала...)) всё-таки я обожаю сказки.

upd. приветствую Irrealis! располагайся в моем скромном дурдоме))

"Он ох**л!!! Пишет песни про любовь! Он ох**л! Пишет стихи!!! Он ох**л!!! Он ох**л!!! Ещё говорят он трупов еб*л! Да что вы! Он еб*нутый! Пусть, бл*дь, песни поёт на своих концертах! Заткните ему хавальник! Как некому? Нет контракта? Он ох**л! Они ох**ли!!! Вся группа! У них нет контракта!!! И директора!!! И продюсера!!! Они ох**ли!!! Их надо продать или купить!!! Чтоб не рыпались! Выпустили альбом о любви и его не достать? К стенке! Повесить! Любовь это товар, другие на этом бабло рубят! Давай, давай! Контракт! И всё в порядке. Что? Социальные песни? Пох*й! Контракт! Контракт!!! Это круто! Давай!" (с) Леха Никонов

"Чужой" Текст: Хелависа Музыка: Хелависа Он пришел, лишь на час опережая рассвет; Он принес на плечах печали и горицвет. Щурился на месяц, хмурился на тучи, Противосолонь обходил деревню, И молчали ветры на зеленых кручах, И цепные птицы стерегли деревья. Ты не наш — в синих окнах трепетали огни. Ты продашь, ты предашь за гривну — знали они. Постучался в двери там, где вишни зрели, К той, что пела песни да низала бисер, Где играли звери, где плясали перья, О незваном госте прошуршали листья: Ты чужой, ты другой, ты не мой, не любый. Но подожди, за окном дожди, не ходи, не думай. Где же память твоя — низа оловянных колец? Где же сердце твое — серебряный бубенец? Обронил дорогой, заплатил в трактире, Отобрали воры за гнедой горою; Я тебя впустила, я тебя простила, Не горюй о сердце — я скую другое. Как узнать, удержать перекати-поле? Приютить, обольстить, не пустить на волю… Горы ждали весны, посылали солнце за ней. Сосны видели сны, как им мачтами стать кораблей. На пороге бросил ворох горицвета, Только обернулась — он уже далеко, А в гнездо пустое на дубовой ветке Колокольчик-сердце унесла сорока. И не надо звать, ведь твои слова — как трава под ноги. Как тростник, птичий крик, краткий миг дороги. Гонит ветер на восток через воды и песок, через горький сок полыни. Не догнать, не поймать, не узнать твое имя…

  Мой совет: никогда не переводите на шведский фразу "Я иду по улице" дословно, если не хотите попасть в неловкую ситуацию.
  Gå på gata означает "заниматься проституцией"

Сегодня я её увидела — мою первую настоящую научную публикацию. Вышла статья в ЖОРХе.
Вообще жить становится всё веселее и единственный вопрос, который меня мучает: когда же я всё-таки буду писать свой литобзор??
А ещё у меня появился почитатель моего бескрайнего таланта... Он сказал, что хочет носить мою фамилию и быть как я. Да-да, это ты, РУЗАЛЬ!!! не надо тебе быть как я Я ж говорила, ты гораздо симпатичнее и умнее вообще-то. вот. Гы!