Блоги

я вернулась. было круто. на этой неделе защита литобзора — не представляю как, но я это сделаю фсё, ребята, допрыгались... теперь я — это я вдвойне ;)

так! идея.
каждый, у кого есть хоть секундочка свободного времени) напишите сюда по паре строк обо мне. то, что считаете самым основным) буквально по два-три предложения. а я всё это кину в профиль) чтоб приходящие знали, чего им ожидать

запись создана: 10.06.2008 в 19:55

Мой город ждет своим дыханием осень, Молчит и смотрит ночью на меня. Я говорю с ним, только тихо очень, Дарю ему любовь и свет огня. Перетекая с пристани на сопки, Блестят огнями фонарей его глаза. И неспеша уходят мысли, а уловки Уже готовы жизнью для меня. Смотри. Ночь пришла. Она объяла мой город своей полупрозрачной тенью и желтый свет фонарей, уже дарит шагам направление мысли. Смотри. Мы идем по пустынной улице, где нет никого. Уже покой окутал все окна и только сны витают между домами, приставая ко мне своими разговорами. Я спускаюсь и подымаюсь с одной сопки на другую, чтоб ощутить дыхание моря и увидеть всю красоту и волшебство открывающегося с высоты полета моего мира. Слышишь? Проехал одинокий трамвай, оставляя в сердце унисон перестукивания жизней. Он как одинокий странник, пришел и исчез и только туман на секунду открыл свои объятья и тут же укрыл пропадающий звук своими руками. Где то далеко раздались одинокие шаги. Они как неведомое присутствие, как взгляд из ниоткуда рассказали о своей жизни. Немного прохладно. Брат ветер любит меня, он ни на секунду не отпускает своего свежего дыхания и всегда рассказывает о всех новостях. Вдалеке мерцают загадочные огоньки далекого берега. И там жизнь, и там люди, в чьих сердцах столько огня, что можно согреть всю вселенную. Чувствуешь этот прекрасный запах. Запах, который принес из детства мой друг. Туман пахнет морем и сладковатым, едва уловимым запахом мазута, запахом порта. Сколько надежд и тепла я дарил этим улицам, сколько встреч и расставаний, смеха и слез, таят в себе эти каменные хранители времени? Я спустился с Орлинной сопки и иду вниз, по улице, которая хранит меня с самого рождения. Каждый мой шаг словно утопает в сотнях шагов, сделанных мной когда-то. Я молча здороваюсь с собой через время. Медленно ступаю на песок и он вторит моему сердцу отпечатками, которые останутся здесь до следующего прилива. Прохладно. Хочется выпить и сидеть слушать шум моря. Здесь нельзя пить пиво — напиток полумер, здесь можно только чувствовать. Я достаю флягу с горячими глотками коньяка и повторяя движение волн, делаю несколько дыханий. Можно сидеть на берегу целую вечость, главное чтоб не кончалось время. Шутливо, в каком то забытом танце, заигрывает со мной дорожка от фонарей. Ее блики на волнах разговаривают неведомым языком, но я понимаю его. Зачарованно я смотрю на море и душа уносит меня через всю мою жизнь к моим мечтам и любви, к моим стремлениям и несбывшимся надеждам, которые просто стали чем-то другим. На горизонте, за полуостровом Песчанным уже проглядывает рассвет. Небо проснулось и вдалеке донесся звук просыпающегося дня. Я ухожу. Это уже другая история. Мой город, как любовь непостижима, Негласен и укрыт моей душой. Храню его. Как сердце пилигрима Хранит мечту, найти в конце покой. Мой город это сердце и слеза, От счастья быть с ним буд-то братом. Моих морей прозрачная вода Несет всю жизнь мою куда-то...

на улице красота такая, а я дома сижу. завтра точно надо выбраться погулять. Эфк, моё предложение еще в силе?
вчера Ванько притащил наконец гитару "> а я, глупая, боялась, что мама с папой будут возмущаться, мол, уроки учить надо, а не дурью заниматься... вместо этого я обеспечила всем вечер отличного настроения "> сначала папа долго пытался ее настроить (в итоге попытки увенчались успехом), потом на звуки игры прибежала мама и выяснилось, что она даже умеет немного играть, вот уж чего я не ожидала "> ибо и слух, и голос у мамы отсутствуют напрочь. за вчера я успела выучить один аккорд (названия правда не знаю">), пальцы боляяяяят нашла в инете кучу самоучителей, так что готовьтесьмамапапа, ваши уши этого не выдержат...)

Столько людей, столько мыслей, Столько вселенных и слов. Столько сердец, столько жизни, Столько прекрасных умов. Столько молчаний и смеха, Столько несказанных фраз. Столько ошибок и ветра, Столько молитв и проказ. Столько небес рассуждений, Столько отказов от сна. Столько любви объяснений... — Улица, город, страна! Столько надежд и рассудка, Столько великих идей. Сколько? — Простите, минутка. В вечности мы победней.

«Морозная река» на Яндекс.Фотках
«Первый снег» на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках

немного перлов от мамы с бабушкой:
во время последнего похода в супермаркет купили мясо криля. бабушка собирается делать оливье. для его приготовления дома есть всё, кроме варёнки. далее следует диалог:
бабушка: Аня, напиши папе, чтоб купил варенки
мама (ехидно): а то с крилем это получается прям какое-то оли..оливь... оливьё!
я падаю на месте.
мама (слегка ошарашенно): вот она, правда жизни — с варенкой оливье, а с крилем оливьё... нда Оо

захотелось чего-то цветного. воть. как?

нашла очередной список книг, которые должен прочесть любой уважающий себя человек. смахивает просто на список бестселлеров ">

1. Властелин колец, Дж. Р. Р. Толкиен
2. Гордость и предубеждение, Джейн Остин
3. Темные начала, Филипп Пуллман
4. Автостопом по Галактике, Дуглас Адамс
5. Гарри Поттер и кубок огня, Дж. Роулинг
6. Убить пересмешника, Харпер Ли
7. Винни-Пух и все-все-все, А. Милн
8. 1984, Дж. Оруэлл
9. Лев, ведьма и платяной шкаф, К. Льюис
10. Джейн Эйр, Ш. Бронте
11. Уловка-22, Джозеф Хеллер
12. Грозовой перевал, Эмили Бронте
13. Пение птиц, Себастьян Фолкс
14. Ребекка, Дафна дю Морье
15. Над пропастью во ржи, Д. Сэллинджер
16. Ветер в ивах, Кеннет Грэм
17. Большие надежды, Чарльз Диккенс
18. Маленькие женщины, Луиза Мэй Элкотт
19. Мандолина капитана Корелли, Луи де Берньер
20. Война и мир, Лев Толстой
21. Унесенные ветром, Маргарет Митчелл
22. Гарри Поттер и Философский камень, Дж. Роулинг
23. Гарри Поттер и тайная комната, Дж. Роулинг
24. Гарри Поттер и узник Азкабана, Дж. Роулинг
25. Хоббит, Дж.Р.Р. Толкиен
26. Тесс из рода д'Эбервиллей, Томас Харди
27. Миддлмарч, Джордж Элиот
28. Молитва об Оуэне Мини, Джон Ирвин
29. Гроздья гнева, Джон Стейнбек
30. Приключения Алисы в стране чудес, Льюис Кэррол
31. Дневник Трейси Бикер, Жаклин Уилсон
32. Сто лет одиночества, Габриэль Гарсиа Маркес
33. Столпы Земли, Кен Фоллетт
34. Дэвид Копперфильд, Чарльз Диккенс
35. Чарли и шоколадная фабрика, Роальд Даль
36. Остров сокровищ, Роберт Льюис Стивенсон
37. Город как Элис, Невил Шют
38. Убеждение, Джейн Остин
39. Дюна, Франк Герберт
40. Эмма, Джейн Остин
41. Энн из Грин-Гейблс, Л.М.Монтгомери
42. Уотершипские холмы, Ричард Адамс
43. Великий Гетсби, Ф.Скотт Фитцжеральд
44. Граф Монте-Кристо, Александр Дюма
45. Возвращение в Брайдсхед, Ивлин Во
46. Ферма, Джордж Оруэлл
47. Рождественская песнь в прозе, Чарльз Диккенс
48. Вдали от обезумевшей толпы, Томас Харди
49. Спокойной ночи, мистер Том, Мишель Магориан
50. Семейная реликвия/Искатели раковин, Розамунда Пилчер
51. Тайный сад/Сокровенное место, Френсис Ходжсон Бернетт
52. О мышах и людях, Джон Стейнбек
53. Противостояние, Стивен Кинг
54. Анна Каренина, Лев Толстой
55. Подходящий жених, Викрам Сет
56. БДВ, или Большой и Добрый Великан, Роальд Даль
57. Ласточки и амазонки, Артур Рэнсом
58. Черный красавчик, Анна Сьюэлл
59. Артемис Фаул, Йон Колфер
60. Преступление и наказание, Федор Достоевский
61. Крестики-нолики, Мэлори Блэкмен
62. Мемуары гейши, Артур Голден
63. Повесть о двух городах, Чарльз Диккенс
64. Поющие в терновнике, Колин Маккалоу
65. Морт — ученик Смерти, Терри Пратчетт
66. Далекое волшебное дерево/Тайна волшебного дерева, Энид Блайтон
67. Волхв, Джон Фаулз
68. Добрые предзнаменования, Терри Пратчетт и Нил Гейман
69. Стража! Стража! Терри Пратчетт
70. Повелитель мух, Уильям Голдинг
71. Парфюмер, Патрик Зюскинд
72. Филантропы в рваных штанах, Роберт Тресселл
73. Ночная стража, Терри Пратчетт
74. Матильда, Роальд Даль
75. Дневник Бриджет Джонс, Хелен Филдинг
76. Тайная история, Донна Тарт
77. Женщина в белом, Уилки Коллинз
78. Улисс, Джеймс Джойс
79. Холодный дом, Чарльз Диккенс
80. Двойняшки, Жаклин Уилсон
81. The Twits, Роальд Даль
82. Я захватила замок, Доди Смит
83. Дыры/Отверстия/Колодцы, Луи Сачар
84. Горменгаст, Мервин Пик
85. Бог мелочей, Арундати Рой
86. Вики-ангел, Жаклин Уилсон
87. О дивный новый мир, Олдос Хаксли
88. Неуютная ферма, Стелла Гиббонс
89. Волшебник, Раймонд Фэйст
90. В дороге, Джек Керуак
91. Крестный отец, Марио Пьюзо
92. Клан пещерного медведя, Жан М. Ауэл
93. Цвет волшебства, Терри Пратчетт
94. Алхимик, Пауло Коэльо
95. Кэтрин, Аня Сетон
96. Каин и Авель, Джеффри Арчер
97. Любовь во времена холеры, Габриэль Гарсиа Маркес
98. Влюбленные девчонки, Жаклин Уилсон
99. Дневники принцессы, Мэг Кэбот
100. Дети полуночи, Салман Рушди
101. Трое в лодке не считая собаки, Дж. К. Джером
102. Малые Боги, Терри Пратчетт
103. Пляж, Алекс Гарланд
104. Дракула, Брэм Стокер
105. Точка отсчета, Энтони Горовитц
106. Записки Пиквикского клуба, Чарльз Диккенс
107. Громобой, Энтони Горовитц
108. Осиная фабрика, Ян Бэнкс
109. День шакала, Фредерик Форсайт
110. Разрисованная мама, Жаклин Уилсон
111. Джуд Незаметный, Томас Харди
112. Тайный дневник Адриана Моула, 13 лет, Сью Таунсенд
113. Жестокое море, Николас Монсаррат
114. Отверженные, Виктор Гюго
115. Мэр Кастербриджа, Томас Харди
116. Рискованные игры, Жаклин Уилсон
117. Плохие девчонки, Жаклин Уилсон
118. Портрет Дориана Грея, Оскар Уайльд
119. Сегун, Джеймс Клэвелл
120. День Триффидов, Джон Уиндем
121. Лола Роза, Жаклин Уилсон
122. Ярмарка тщеславия, Уильям Теккерей
123. Сага о Форсайтах, Джон Голсуорси
124. Дом из листьев, Марк Данилевски
125. Библия ядовитого леса, Барбара Кингсолвер
126. Мрачный жнец, Терри Пратчетт
127. Ангус, ремни и конкретные обжимашки (признания Джорджии Николсон), Луиз Рэннисон
128. Собака Баскервиллей, Артур Конан-Дойл
129. Одержимость, А. С. Байатт
130. Мастер и Маргарита, Михаил Булгаков
131. Рассказы служанки, Маргарет Этвуд
132. Дэнни — чемпион мира, Роальд Даль
133. К востоку от рая, Джон Стейнбек
134. Лечение Джорджа Марвелуса, Роальд Даль
135. Вещие сестрички, Терри Пратчетт
136. Цвет лиловых полей/Цвет пурпура, Элис Уокер
137. Санта-Хрякус, Терри Пратчетт
138. 39 ступеней, Джон Бьючэн
139. Девчонки в слезах, Жаклин Уилсон
140. Вечеринка с ночевкой, Жаклин Уилсон
141. На Западном фронте без перемен, Эрих Мария Ремарк
142. В хранилищах музея, Кейт Аткинсон
143. Высокая верность, Ник Хорнби
144. Оно, Стивен Кинг
145. Джеймс и гигантский персик, Роальд Даль
146. Зеленая миля, Стивен Кинг
147. Мотылек, Анри Шарьер
148. К оружию! Терри Пратчетт
149. Хозяин морей, Патрик О'Брайан
150. Ключ скелета, Энтони Горовитц
151. Роковая музыка/Соул — музыка для души, Терри Пратчетт
152. Вор времени, Терри Пратчетт
153. Пятый слон, Терри Пратчетт
154. Искупление/Расплата, Йен МакЮэн
155. Секреты, Жаклин Уилсон
156. Серебряный меч, Йен Сьерраильер
157. Пролетая над гнездом кукушки, Кен Кизи
158. Сердце тьмы, Джозеф Конрад
159. Ким, Рэдьярд Киплинг
160. Вышивка крестиком, Диана Габальдон
161. Моби Дик, Герман Мелвилл.
162. Речной бог, Уилбур Смит
163. Закатная песня/Песнь заката, Льюис Грассик Гиббон
164. Корабельные новости, Энни Прул
165. Мир по Гарпу, Джон Ирвин
166. Лорна Дун, Ричард Блэкмор
167. Девчонки гуляют допоздна, Жаклин Уилсон
168. Далекие шатры, Мери Маргарет Кей
169. Ведьмы, Роальд Даль
170. Паутина Шарлотты, Э.Б. Уайт
171. Франкенштейн, Мэри Шелли
172. Они играли на траве, Терри Венейблес и Гордон Уильямс
173. Старик и море, Эрнест Хэмингуэй
174. Имя розы, Умберто Эко
175. Мир Софи, Йостейн Гаардер
176. Дитя из мусорного ящика, Жаклин Уилсон
177. Фантастический мистер Фокс, Роальд Даль
178. Лолита, Владимир Набоков
179. Чайка по имени Джонатан Ливингстон, Ричард Бах
180. Маленький принц, Антуан де Сент-Экзюпери
181. Дитя из чемодана, Жаклин Уилсон
182. Оливер Твист, Чарльз Диккенс
183. Сила единства, Брюс Куртене
184. Сайлас Марнер, Джордж Эллиот
185. Американский психопат, Брет Истон Эллис
186. Ничейный дневник, Джош и Уидон Гроссмиты
187. На игле, Ирвин Уэлш
188. Мурашки/Ужастики, Р.Л. Стайн
189. Гейди, Джоанна Спири
190. Сыновья и любовники, Д. Лоуренс
191. Невыносимая легкость бытия, Милан Кундера
192. Мужчина и мальчик, Тони Парсонс
193. Истина, Терри Пратчет
194. Война миров, Герберт Уэллс
195. Заклинатель лошадей, Николас Эванс
196. Отличное равновесие, Рохинтон Мистри
197. Ведьмы переходят границы, Терри Пратчетт
198. Король былого и грядущего, Теренс Уайт
199. Очень голодная гусеница, Эрик Карл
200. Цветы на чердаке, Вирджиния Эндрюс.

столько классики не читала...

фильмы
*Игла
*Асса
*Остров (пересмотреть)
*Реквием по мечте
*Список Шиндлера
*Донни Дарко
*Сияние
*Мамма Мия
*Адмирал
-мне фильм понравился очень... пять баллов из пяти. отлично играют, захватывающий сюжет, очень красивая сьемка, концовка — просто неповторимая... может быть, не шедевр, но очень-очень-очень хорошо. даже и добавить нечего...
*Синее
*Красное
*Белое
*Инди
-просто невероятно...

книги
*Мураками — по максимуму
-Хроники Заводной Птицы
-К югу от границы, на запад от солнца
вообще он очень странный... истории обычной жизни, как парень встречает свою детскую любовь, как от мужчины уходит жена, не сказав ни слова... такие истории, что из них даже не вынести никакого урока — так они поданы. но при этом очень красиво написано и прям не оторваться. и тоже оставляет довольно странный осадок, как минимум — нестандартными и неожиданными концовками.
*второй Мураками — как выйдет
*Набоков — по максимуму
*Дмитрий Глуховский — Метро 2033
потрясающая книга. настолько прописаны детали созданного им мирка, что иногда просто не по себе становится. немного подкачал слог, но сюжет и детали — покорили.
*Кафка — по максимуму
-Перевоплощение
потрясная штука
*Маркес — по максимуму
-Сто лет одиночества
ну ооооочень странная вещь.... жизнеописание целого рода, но в такой форме, как отчет руководителю блин... и опять же — шикарный конец. книгу действительно стоит читать ради последней страницы. шедевр. не побоюсь этого слова) "если не боишься бога, бойся металлов".
*Мефодий Буслаев — как пойдет
*Стругацкие — по максимуму
-Пикник на обочине
-Стажеры
-Хищные Вещи Века
-Понедельник начинается в субботу
это я перечислила то, что мне понравилось) ну Пикник вообще вне конкуренции, насчет остального даже и сказать нечего — просто нра)
-Трудно Быть Богом
-Сказка о Тройке
-Второе нашествие Марсиан
а это то, что не понравилось. скучно, нудно и непонятно.
*Лукьяненко старый — по максимуму
-Атомный Сон
-Лабиринт Отражений
-Дозоры (Ночной, Дневной, Сумеречный, Последний)
-Черновик-Чистовик
-Время драконов, или как-то так... не помню.
*Урсула Ле Гуин — по максимуму
-цикл про Геда — Волшебник Земноморья, На последнем берегу, Гробницы Атуана
*Пелевин — по максимуму
*Макс Фрай — по максимуму
-Жалобная Книга
если бы не банальная блокбастерская концовка, я бы поставила эту книгу на один уровень с Алхимиком. столько философии, а последние главы и эпилог превратили всё в банальный голливудский блокбастер с погонями и отсутствием смысла. читать советую без эпилога и последней главы)
*Стивен Кинг — по максимуму
Кладбище домашних животных
-Газонокосильщик (сборник рассказов)
-Оно
*Кобо Абэ — Почти как человек
ну ужос. длиннее, чем Сансет Бич и я совсем не поняла морали.
*Желязны — Хроники Амбера
дочитать я смогла только до второй книги, и то только треть. судя по тому, что мне рассказывали, я ожидала намного больше. ужасный слог, абсолютное отсутствие сюжета и хоть какой-то кульминации, не завлекает совсем, герои все — сволочи и эгоисты... ноль из пяти.
*Пол Гэллико
-Томасина
-Дженни
обе книги потрясающи) Томасина вообще входит в число моих любимых вещей. Дженни потрясла не настолько, но тоже очень и очень красиво и трогательно)

*Sarah Brightman
*In Extremo
*Vortex Involute
*Tracktor Bowling
*Maxima
*Марта
*Otto Dix — докачать всё
*Lacrimosa — проверить последние альбомы и синглы, а то уже путаюсь, где у меня что
*Snakeskin
*Kamelot
*Inkubus Sukkubus
*Руслана — Дикие Танцы
*Atb
*Therion — Gothic Kabbala
*Umbra et imago — докачать всё
*Бумбокс — докачать всё
*Kosheen
*весь этот сайт) www.magnatune.com/artists/

запись создана: 19.10.2008 в 22:30

благополучно прогуливаю пары "в связи с состоянием здоровья". надо писать курсач (вообще-то его надо сдавать уже в понедельник на предварительную проверку, а у меня абсолютный ноль), а я вот наверное засяду смотреть Квиров, а потом читать Метро 2034, благо там всего шесть глав "> действительно хочу уже что-то сделать и выучить, а вот мозги мои этого явно не хотят.
надо еще и на немецкий ехать. у меня диллема. ехать мне не хочется ессно, тем более это мимо инста проезжать, не хочу, чтоб заметили. но хочу курить. а дома бабушка. единственный вариант — ехать на дойч "> есть еще конечно вариант попроситься сходить на баразчег за шоколадкой... *крепко задумальсо*
в общем, тайм вилл шоу ">

Эфко, пошли в выходные фоткаться, а? хо фотосессию...((

Семь поворотов налево сквозь сугробы. Вот я и дома.

вот так иногда и разочаровываешься в людях и своих чувствах к ним. только лишь по прошествии долгого времени...
дома — просто какая-то сплошная катастрофа. отопление отключили, вернее — отключили на 190 домов из-за какой-то поломки, обещают растянуть всё это дело на целую неделю, еще и добили окончательно: к завтрашнему утру обещают минус десять на улице. и без отопления. ну супер, что сказать. из крана горячей воды течет еле заметная ледяная струйка — придется греть воду в чайнике... как на военном положении блин >.< мама на меня кричит, что не разрешит мне мыть голову, потому что в квартире холодно Оо я прифигела — может мне ее всю неделю не мыть? "> далее — вырубился телек. то есть с антенной что-то. не показывает ни один канал. как я буду Ранеток смотреть??? "> осталось, чтоб электроэнергия вырубилась — вот тогда будет вообще супер!

на полочке сиротливо лежат два билетика)
"Харьков Пасс — Москва Кур" — "Москва Кур — Харьков Пасс"

Господь мой, теперь, когда я достигла дна своей души и исчерпала силы и волю к борьбе за свой разум, теперь я отдаю свою боль в твои руки. Я больше не могу. Исцели меня. Ибо только ты это можешь... Я смотрела этот фильм, «Смелая». И к его середине уже жила на экране вместе с главной героиней, жила на грани безумия, жила задыхаясь от боли и ярости, жила после смерти, ибо как еще назвать тот давний миг, что сделал меня такой, как она? Как назвать ту вспышку нечеловеческой боли, что много лет назад закрыла мне глаза, только для того, чтобы их открыла другая? Незнакомая, чужая, с холодной сталью вместо костей и битым стеклом в нервах? Конечно, смертью. Я потеряла контроль над собой. Контроль и выдержку, которые собирала по капле столько лет. Бетонная стена забвения, саркофаг условного прощения, выстроенные мной, обрушились на меня с немыслимым грохотом, разорвав в клочья мои перепонки, так, что я уже не могла слышать голос своего разума. Я стала прежней, я стала зверем, живущем на инстинкте самосохранения, я стала жаждой мести, жаждой смерти, жаждой крови... Я шла по следу, чтобы убить... ...помнишь ли ты? Если ты еще жив, ты помнишь. Ты плакал, стоя на коленях у ванны, в которой ты смывал с меня кровь, и вода становилась все темнее... Ты плакал, пряча глаза и закусывая губу, а я была благодарна тебе за это. Потому что сама я плакать не могла... Ты плакал, и мне становилось легче, просто от того, что я верила — ты — на моей стороне. Ты прикроешь меня от огня, пока я зализыаю раны, ты не дашь стервятникам выклевать мои глаза, пока я валяюсь в лихорадке и беспамятстве, ты не отдашь меня никому, ты найдешь тех, кто разорвал мое сердце и вырвешь их собственные сердца вот этими руками, которыми ты так бережно прикасаешься сейчас ко мне.... Блаженные неведающие. Ибо если бы я тогда знала, кто ты на самом деле, я бы утопилась прямо тогда. В той самой ванне. Милостив Господь. Он не дает нам испытаний больше, чем мы можем перенести.... ...помнишь ли ты? Ты, конечно, помнишь. Как привез меня к обрыву, где на краю стояли на коленях трое, с синими пластиковыми пакетами на головах... Я не видела их лиц, но я знала, что ты нашел их. Что это ОНИ. Ты хотел убить их всех. Я же простила того, кто не притронулся ко мне и просила тебя его отпустить. Ты не послушал. Ты стрелял им в затылки и они оседали на землю, мгновенно превращаясь в набитых песком бесхребетных манекенов... А я не чувствовала ничего... никакого облегчения... никакого удовлетворения... очень скоро я начала чувствовать, как где-то у сердца рождается огонь, как его жжет. Их больше нет. Но все, что случилось осталось со мной. Я начала винить себя в том, что не взяла пистолет в свои руки. Мне казалось, что тогда я точно бы получила свой покой.... мне хотелось кричать... мне хотелось убивать... ...помнишь? я сказала тебе об этом... Я сказала, что мне хочется взять пистолет и вышибить кому-нибудь мозги. Не важно, кому-то еще или даже самой себе. Помнишь? Ты отвез меня на дачу в Ногинск и вложил в мою руку пистолет, нажав курок с моим пальцем на нем. А потом я не могла остановиться... Помнишь? Я ЗНАЮ, что ты помнишь, что было потом, ибо я помню не все. Только то, что молча поражала любую цель, что ты мне указывал. Мне было все равно, движется она или нет... Кто спас меня от этого безумия? Почему однажды я просто остановилась? Почему однажды я перестала поддерживать этот огонь и начала его тушить? Была ли это моя гордость? Я увидела передачу на телевидении о психических проблемах изнасилованных женщин. О том, через что они проходят, во что превращаются. Я возмутилась до глубины души. И в тот же день, наверное, я перестала быть такой, как они. Я сказала себе, что я сильнее. Я поклялась, что никогда не позволю этой боли руководить мной. Я ПЕРЕЖИВУ... я пережила... ты помнишь? Ты помнишь. Потому что ты не собирался терять бессловесную марионетку, в которую я превратилась. Когда я решила уйти, ты открыл свой сейф и показал мне тот самый пистолет, из которого я палила на даче в Ногинске. Пистолет, из которого были застрелены трое на том обрыве. Пистолет с моими отпечатками на нем... я испугалась. Но не перестала мечтать о побеге. ... девченка на экране с криком нажала на курок.... она смогла, она сделала выбор. Я не верила до конца, что она это сделает. Потому что мне повезло. Я смогла остановится, удержать свой разум от падения с того обрыва, вцепившись ногтями в траву и грязь... но от себя не убежишь. Могло пройти и сто лет, и двести — этот момент бы настал все равно. Ибо я не простила. Я только не совсем уверена, кого я не простила на самом деле? Тебя? За то, что несколько месяцев спустя узнала, что насиловали меня по твоему приказу ребята из твоей же бригады? Между прочим, лучшие из лучших, преданные тебе до последнего вздоха пацаны... Служившие тебе потому что ты был одним из последних, кто уважал «понятия»... слепо выполнявшие твой приказ лишь потому, что ты не верил в мою невинность? Лишь потому что твой друг, который получил от меня отказ, обиделся и наплел тебе историю о каком-то мифическом моем любовнике? Конечно, все эти годы я осознавала, что человеческий разум устроен так, что простить мы не можем до конца никогда — противоречит инстинкту самосохранения... Я была не права. Я действительно простила тебя. Я не простила себя, за то, что не смогла нажать на курок и вынести тебе мозги, когда у меня была эта возможность... Парадокс. Я знаю, что поступила правильно. Я знаю, что это был единственно верный путь. Я знаю, что это решение спасло меня от смерти как в физическом, так и в духовном плане, но я не могу простить себя за то, что не поступила иначе. Это как война с безумием... с болезнью... с зависимостью... во мне навсегда осталась часть меня, которая хочет видеть тебя лежащим в луже крови, с разорванным черепом... и до конца жизни я буду держать эту часть себя на цепи, в наморднике, в стальной клетке... Ты помнишь? Это было твое мне пророчество, последние слова, что ты мне сказал. Ты был прав. Все так и случилось. Я была своим собственным тюремщиком все эти годы. Буквально до вчерашнего еще дня. До того момента, когда девченка на экране нажала на курок. Тебя больше нет. Как нет и меня. Мне не нужно прощать ни тебя ни себя. Бессмысленный атавизм. К тому же, я прощена. А ты? Господи, прости им, ибо не ведают, что творят... Сентябрь 2008

Вчера на одного киевлянина на автор.нете стало больше. И, соответственно, меньше на одного новосибирца. Ванечка (ЧеС) переехал ко мне. Насовсем! Урря!

Ему снился дурной сон — это был один из тех снов, которые мучают и изводят тебя всю ночь, а под утро растворяются в сером воздухе, оставляя после себя неприятный налет на языке и где-то на подкорке мозга. Проснувшись, он обнаружил, что закутан в старый плед, а простынь и одеяло с укором глядят темными провалами незашитых дыр из под щели между кроватью и полом, к слову сказать давно не мытым и облупившимся от старости. Немало ног стирали с него оранжевую кожу, немало жестких тряпок въедались в его поры, а он все еще жив. А старый плед пропах плесенью и дешевым табаком, который так любил его дед. Любил, да и издох от рака. Может, ему этой ночью снился дед? Да, когда-то были лучшие времена. Когда-то и дед был жив. Как здорово было просыпаться рано утром от его шутливых тумаков и, быстро перекусив, бежать вон из дома, навстречу солнцу и росистой траве… Из форточки потянуло сквозняком и свежестью. За окном сонно продирал глаза умытый ночным дождем город. Такой чистый — таким он бывает крайне редко и очень недолго. Вот-вот растечется по ставням и сваям словно перегнивший желток городское солнце, улицы наполнятся городским шумом, кого-то убьют, кого-то похвалят, а кому-то уже пятый день кряду не дадут зарплату. Вот и ему, невысокому мужчине с плохо выбритой щетиной, уже давно должны были выдать все причитающиеся ему… Но не выдали. Впрочем, он и не особо огорчался по этому поводу — пустой желудок давно забыл вкус нормальной пищи, приняв форму съежившегося червя, он готов поглотить любую гадость, что ему доведется получить. Холодная вода из под крана — говорят, она, словно отрава, разъедает все внутри и заражает нутро — и кусок черствого хлеба. Прибавить ко всему еще пару сигарет и жизнь удалась. Вода — отрава. Ха! Он бывал там, где о воде только и мечтали, и пили отбросы и помои и ели… В жизни всякое бывает. Сегодня ты спешишь, бежишь, торопишься, за что-то борешься, а завтра вот он ты — сидишь, недвижный, на обочине дороги и смотришь, как другие спешат, бегут, торопятся. И ничего-то тебе не надо: только место, где можно приткнуться, да воздух, который еще можно вдыхать. И все-таки это яд. Не вода, нет — эта жизнь, вот это настоящий яд, развращающий и стачивающий душу да ужасающе острого резца, готового зарезать любого, кто посягнет на скромные владения оного. Безотчетность перед самим собой и долгие часы диалогов с немым потолком. Чертов хохмач, он никогда не прекращает строить рожи своим испещренным потеками и щелями лицом. Но ничего, найдется и на него управа. Но это в будущем, а пока пусть худое тело втыкается костями в примятые подушки, пусть тонкие пальцы небрежно перебирают край одеяла, словно это струны давно разбитой гитары, пусть глубокие провалы глаз глядят в не менее глубокие провалы в старой штукатурке, где-то между этих плит спит паук, ему там хорошо и вольготно, он сыт и безмятежен — он дома.

Я — дерево. Год за годом время обновляет его листву, унося старую и с первыми лучами солнца даря новые одежды; светлые и зеленые. Ломаются сучья, отрываются под напором сильных ветров и с превеликой болью ветви, но ствол — это средоточие души, всегда остается неизменным. Дерево всегда одиноко. Его судьба подземными корнями переплетается с судьбами других деревьев, словно паутиной охватывая весь мир. Его чрево питается духом павших и давно уже сгнивших предков, подаривших ему плодотворную почву и силы тянуться вверх. Однажды сгниет и оно, подарив последние свои листья прожорливой шлюхе-земле. Возможно, его срубят раньше этого срока, и оно будет дышать мертвой свежестью в чьей-то вычурной гостиной. Возможно, под его сенью не раз разыграются животрепещущие сцены любви и ненависти. Возможно, в его ветвях не раз запоют свои прекрасные песни птицы, прилетевшие из дальних краев. А может быть и так, что оно станет вечным — однажды окаменеет и станет вечным напоминанием давно ушедших дней. В этой жизни возможно все… Кроме потери одиночества. Все деревья одиноки…

Однажды небо было не таким ярким, как всегда. На его полях один за другим распускались белые цветы, прекрасные словно жемчужины из теплых морей. Их так много, так богато они украшают блистающий наряд ночи, что мало кто мог догадаться, что одного цветка вдруг не стало, он пропал, как пропадают грезы по утру. Но где же он? Кто мог его украсть? Кто смог так высоко взлететь, так сильно пожелать получить эту изящную диковину? Говорят, в одном саду где-то на краю света в ту ночь плакала девушка. Она была очень одинока и очень красива. Но, как это часто бывает, ее красоту мало кто замечал, потому что она прятала ее за печальным взглядом и скорбной душой. А девушка жила своей жизнью, и была похожа на нежный бутон, покрытый придорожной пылью — его не видят прохожие, облетают стороной бабочки, а он все качает головой, приветствуя гуляющий по лугам ветер. Знаете, есть такие цветы, люди порой зовут их лунными цветами — они распускаются только ночью и только в свете луны — девушка была одним из них. Увидь ее в такую ночь пылкий юноша с чистым, открытым сердцем — он непременно бы влюбился в нее и до конца своей жизни хранил в сердце ее образ — девушки, лунной ночью поющей песни небу. Она пела не те песни, которые распевают девушки на праздниках и гулянках, да она и не знала тех песен. Словно молодая лань она чуралась толпы, предпочитая всем утехам юности заботу о родителях и работу дома. Ах, какие чудные сорочки она шила для своих братиков и сестренок, как хорошо готовила, в какой чистоте содержала дом. Словно маленькая пчелка работала она не покладая рук, рано ложась спать и просыпаясь с восходом солнца. И только в полнолуние она позволяла себе оставить дом со всеми его заботами и уединиться в саду, что находился на самом краю деревушки. Но одиночество сурово, оно не знает пощады и терзает каждого, даже того, у кого душа легка как перышко. В ту ночь девушка плакала. Горько, горько плакала, а не пела. И один из цветов на небе заслушался ее плачем. Это печально, но ни один из цветов не обращал внимания на ее песни — они такие гордые, эти цветы. И зная о своей красоте они принимают всякое восхищение как должное и никогда не ответят благосклонностью поэтам и художникам — для них они — всего лишь соловьи в розовых цветах. Роза может убить соловья, соловей розу — никогда. Но плач пробудил что-то в душе одного из цветов. Он вдруг почувствовал что-то, чего не чувствовал ни разу за свою долгую жизнь — его сердце сжалось как от укола, а в груди холодным комочком свернулась грусть. Это было так ново и так прекрасно, что он заплакал вместе с девушкой и его слезы упали ей на щеки. И тут девушка рассмеялась. Она смеялась и плакала, потому что увидела, что одна звезда начала падать. И она загадала желание стать как эта звезда, такой же прекрасной и недоступной для человеческой зависти и злобы. Звезда становилась все ярче, все ближе падала она — это маленький цветочек тянулся к девушке, словно хотел поцеловать ее и вот его ножка оторвалась от корня и он полетел вниз, похожий на первый осенний лист… Звезда упала к ногам девушки… Следующим утром в одном из деревенских домов все было не так — не вернулась с прогулки любимая дочь. Не вернулась она и потом. Много позже пара влюбленных пришли в тот сад в лунную ночь и провели вместе самое лучшее мгновение в их жизни, глядя на небо с поляны, которая могла затмить красотой даже звезды, и не знали те счастливые двое, что белоснежные цветы под их ногами — это грустная девушка, которая больше не одинока...

вот так вот всё серо, обычно и неинтересно. рассказывать вам нечего. уж сорри...