Top.Mail.Ru

Антон НасоновРадость

Луной кровью искрится бокал,

Осушить его надо дотла.

Не улыбка уже, но оскал

Разбивает вокруг зеркала.


Ты сидишь у камина один,

Вспоминаешь, что был молодым,

И без видимых глазу причин

То вздыхаешь, то воешь на дым.


Ты грустишь. Ты смеёшься. Ты лжёшь!

Ты — живёшь, и тебе невдомёк,

Что готов для тебя уже нож –

Серёбрёный булатный клинок.


Всё вернётся: за стар и за млад,

И получишь ты, что отдавал.

Будешь сам, верно, этому рад –

Надоел тебе жгучий оскал.


А пока ты всё множишь глотки

Лунной крови, что цветом — гранат.

Твои шансы не так высоки –

Верно, сам будешь этому рад.




Автор


Антон Насонов

Возраст: 35 лет



Читайте еще в разделе «Философия в поэзии»:

Комментарии.
Комментариев нет




Расскажите друзьям:


Цифры
В избранном у: 0
Открытий: 2650
Проголосовавших: 0
  



Пожаловаться