Иван Кузнецов — Мне страшно опостылел страх...

К чему бояться тех, кто страшен?

Тех, кто страшит, ершит в умах,

Грозя своею «полной чашей»…

Мне стало попросту смешно

Глядеть на предрассудки,

И смерть, как белое вино,

Нисколько мне не жутка.

Свой крест взвалив на свой скелет,

Я все снесу покорно.

И буду ползать… хоть сто лет,

Не став от страха черным.

Моя пассивная борьба

Не выход и не выбор.

Сражаясь прочностью горба,

Молчу, речная рыба.

Святая воля сатаны

Ведет, — не знает меры!

Кто вам страшны — те мне смешны,

Белы ли? Чёрны ль? — Серы!

Сгорает совесть, едкий взгляд

Мой брызжет, замирая,

Приходят души на парад,

Влетает духов стая.

Мне душно мерить томный крест,

Он душит как веревка,

Внушая мне, что память есть…

Вернулась — Нет, уловка!

Снимаю и кладу в карман,

Мне проще, мне спокойней!

Ничто не лечит моих ран.

Куда иду? — На бойню!

Ведь те, что клялись быть с Тобой,

Как я в карман сложили.

А значит стал мысль рабой

В венецианском стиле.

Тогдашний… прошлый мой абрис

Теперь мне мниться прахом!

По крайней мере, Черный Принц,

Я не терзаем страхом!