Ммда... садясь печатать, я особо не задумывалась, о чем будет мой рассказ, но думаю, с этим временем в мою голову залетит пара мыслишек. Оставшись одной мне трудно представить, как это доверять людям. Раньше я слишком скрывала все, потом слишком была красноречива, а потом уже снова зажалась. И что из этого получилось? Мне говорят, что бы я не выкручивалась. А ведь я всего лишь хочу быть сама собой. Я ищу себя во всех сферах нашего мира, я ищу себя среди застенчивых, среди шутов, среди ЭМО, среди молчунов... среди всех, кто только может быть мной. Но не могу себя найти. Я меняюсь с каждым разом, как начинаю привыкать к моей роли, если я, допустим, стала молчаливой, то вскоре мое мнение поменяется, и я начну болтать без умолка. А я всего лишь возможно пытаюсь быть не похожей на других, я пытаюсь найти в себе что-то, что меня делает особенной, что позволяет мне сказать, что я — личность. Но почему с каждым новым шагом, какая-то сила возвращает меня на точку отсчета? Что же происходит в этом глупом мире? Я пытаюсь понять, но снова и снова кто-то невидимый начинает заливать мои соображения серной кислотой. Кто-то и что-то мешает мне найти мое «Я», мешает подобраться чуть ближе к середине смысла, осознать места всех вещей, узнать нечто сокровенное, почувствовать себя личностью. В каждом человеке, наверное, борются частички его самого и всего реального мира, и если когда-нибудь частички человека выиграют эту затянувшеюся войну, то люди увидят смысл жизни, и это будет глупо. Этот смысл таится в нас самих, мы делаем его, мы творим с ним все, что только может сфантазировать наш мозг. Мы можем убить его одной жизненной ошибкой, и после восстановить из пепла приятной улыбкой, мы можем отдать его другому одним движением руки, и забрать одним выстрелом, мы можем продать его одной стопкой бумажек, и купить его спасением, мы можем сделать его одним приятным словом, мы можем написать его одной фразой... Сколько всего можно с ним сделать, но почему мы делаем только одно? Почему мы его только убиваем, продаем, забираем? Почему после всего случившегося мы не можем его восстановить? Почему не можем его спасти? Думаю в людях слишком мало тех качеств, которые хотелось бы иметь, в людях слишком мало веры, слишком мало радости и восторга, слишком мало жизни. Что из себя представляет современная жизнь? Ничего особо ценного, я сомневаюсь, что долго будут плакать по человеку, которого уже не спасти. Люди будут считать, что нужно идти вперед, сколько бы горя не осталось, оно все будет позади. Но ведь горе и печать будут с нами всегда, от них не убежать, они как время, всегда идут за ними, не отставая и не останавливаясь на передышку, они нас ранят и заживляют, они нас убивают и возрождают, они нас делают радостными и веселыми. Думаете, если бы не было огорчения и грусти, мы бы знали что такое надежда и любовь? Все познается в сравнении, как сказал мой хороший знакомый. Думаю если мы перестанем смотреть назад, если мы закроем за собой дверь в прошлое, если мы забудем всех тех, кого любили, если мы убьем в себе все человеческое, то какие же мы после этого люди? Нет, так не должно быть. Мы всегда будем страдать, пребывать в депрессиях, терять и убивать, но с этим же мы будем радоваться, и смеяться, надеется, и верить, мечтать и знать, что все будет, если мы это сделаем...
Комментарии
: такая штука у обуви
Все сообщения мини-чата
Регистрация
Забыли свой пароль?
Пожаловаться