Fucker — Электрический сок. Заземление.

Всё начинается с обычной человеческой усталости. К тридцати годам ощущаешь себя рабом, запертым в 4-х стенах серого офиса. Вокруг тебя— сотни клонов, подобных тебе, похожих на тебя. Тёмный галстук, белая рубашка, брюки, ботинки. гигантская армия порабощения денег. Недееспособная армия. К тридцати годам ощущаешь себя неудачником. Глупым, никчёмным неудачником. Это, оказывается, не путь к счастью, совсем не твой путь. И приходит подобная мысль самый разгар рабочего дня, когда отчёт за месяц ещё не готов, а компьютер уже готов умирать. Чего ты добился? Стабильная зарплата, вечно подпирающие конкуренты, кредит на квартиру, кредит на машину, жена. Детей нет, надо сперва обеспечить материальную базу… Материальной баз не будет. Это пропасть без дна. Жена-красавица постепенно стареет, да и ты не молодеешь. Вот тогда возникает идея прекратить всё и навсегда. О чём ты мечтал?

Нет, всё начинается в кабинете врача. Прозрачно-спокойные глаза, плавные движения рук, диагноз с уст. Смертельный диагноз, я имею в виду. ВИЧ. Лейкемия. Рак мозга. Сколько мне осталось, доктор? Они не знают или не хотят говорить, эти коновалы с масками вместо лиц. Правильный распорядок дня, здоровый сон, питание только полезными продуктами. Неосуществимо. Мир умирает у тебя на глазах и вместе с тобой. Всё восприятие, все радости существования проходят сквозь призму мозга, теряя всякий смысл. Люди вдруг начинают более внимательно к тебе относиться. Скажи им спасибо.

Ты мечтал написать хоть что-то по-настоящему стоящее, ты мечтал о маленьком голубоглазом ребёнке. Всего этого никогда не будет, потому что есть смерть. Есть головная боль, потеря зрения, кровь из носа. И нужно объяснять коллегам по работе, с которыми решил посидеть в баре, что ты не наркоман, просто приступ накатил. А ничего объяснять не хочется. Глотаешь кровь и глупо улыбаешься красно-желтыми остовами зубов. Твоя боль преследует тебя, напоминая о твоей смерти. Нет любви — есть жена, согласившаяся в одно мгновение ухаживать за тобой, терпеть накатывающие волны приступов.

В принципе, можно было целиться в босса, а не упираться стволом себе в рот. За спиной, сквозь огромное, во всю стену, окно, бьёт солнечный луч. Босс напуган, лысина блестит от пота. Сослуживцы забились по своим норам-углам офиса. Охрана, гремя кованными ботинками, с каждой секундой становится ближе.

Работа, на которую устраиваешься, подходит образованию, но противоречит мировозрению. Система вышибла и поимела тебя, мальчик. Хотя на самом деле никакой системы нет, просто ты не успел подстроиться под жизнь и жизнь перестроила тебя на свой манер. Начальник достаёт каждый день, машина ломается, коллеги смотрят косо. Жена может иметь детей по здоровью, но, чёрт возьми, не хочет.

Боль. Ненависть. Зависть. Боязнь смерти. Вы всерьёз считаете, что приобрести пистолет с полным боекомплектом в городе трудно? Можно было, конечно, разряжать обойму за обоймой в белые рубашки сотрудников офиса, окрашивая их алым. Можно разнести в кусочки голову боссу. Однако они также несчастны, как и ты, а может и более несчастливы. Бедные, злые люди. А ты счастлив. В другом мире есть время для хорошего рассказа. В другом мире тебя любит твоя голубоглазая дочь. Хотя это, наверное, тоже враньё.

И вот ты идёшь по коридорам с заряженным кольтом в руке. Идешь медленно, буквально чеканя шаг, в приемную начальника. Из носа капает, глаза почти ничего не видят, голову разрывает болью. Пугаешь своим видом шлюху-секретаршу. Проникаешь к боссу. Ничего не надо говорить, просто сделай то, что хотел. Убей боль, погаси боль. Вспомни то счастье, которое упустил, встав не на ту дорогу…

… — Я смогу?

— Сможешь. Выкарабкивайся. Помочь можно только сильному…

В пробитое выстрелом окно ветром весело вынесет важную документацию.