Иван Кузнецов — Они

Они…плюрализм так и прет,

В метро…

В полном вагоне вгоняя мне в рот жвачку…

Это Они… — нивы воспевший народ.

Лезут, смеются, делятся делом,

Отложенным на послезавтра.

Вечно одетые в белое

(с липкими яркими пятнами)

Вышли из театра…

Они — ниже меня,

Но вменяемость их на лицо

В пику моей беспредельности.

Мне уже страшно. Что сделают — тучи сгоняя пыльцой…

И по-небрежному бреются.

Я бы сбежал, но дистанция слишком длинна!

Они… подстерегают у самого старта!

Они — ниша заполонена…

Побита, выходит, моя последняя карта?

Значит, я ничего не решаю?

Эх, выйду, прогуляюсь, напьюсь!

Ангел хранитель меня подберет на пути к раю…

Ему не престало.

Умираю, но остаюсь…

В мире, где ОНИ правят балом

Все б по-другому, по-гениальски бы сделал.

Вырвал бы с корнем деревья и занова б посадил

Кронами в землю.

Они… (куда от них деться) первей проведут свой запил.

И фуры груженые лесос уедут на запад…

И дело какое, что я не приемлю.

Это Они пропускают.

Это Они — пишут, читают.

Танцуют балет — аплодируют,

Слушают Моцарта, войны ведут за вино.

Пусть равнодушно друг друга клонируют —

Мне все равно!