count — на спор со смертью

В них наверно погибла чужая любовь.

На прощанье эскиз из разбросанных снов,

Ощущение жизни не воскреснувшей вновь.

И как раньше один в полу развёрнутый мир,

Открывается дверь в дом без цветов и картин,

Лишь на голые стены падает тень,

Выраждая в тебе философскую лень.

И теперь ты везде, погрузился в себя,

Окружённый свободой, своим собственным я,

Ты на дне океана, слабеет твой пульс,

Где затопит тебя полнотой своих чувств.

И это вроде не смерть, это вроде не сон,

А всего лишь реальность в которой живём.

Это всё изнутри, это всё из тебя,

Хотя спорить со смертью не для меня.