Тебя назвали чудаком...Я видела в одном из комментариев...Нас называеют странными....
Ты спросишь — почему нас?
Я — отвечу...
Я не художник, но я — странный человек. Если я люблю, то люблю до конца. Если помогаю — тоже до конца.
Я пыталась рисовать. Многие парни и девушки, которых я знала, рисуют милые прикольные картинки — цветочки там всякие...я пыталась рисовать то же, у меня не вышло. Тогда я взяла большую книгу с красиивыми картинами и попыталась срисовать, скопировать.
Родители уехали, а я три дня не спала, рисовала. Я ломала карандаши, рвала наброски, кричала и била кулаками стены. Но только через три дня из под моей руки вышло что-то похожее на тень и волну. Я порвала этот рисунок, я зареклась, я поклялась, что научусь рисовать.
Меня не взяли в школу, сказали, я не смогу научиться, у меня нет какого-то чувства....
Я пошла в музыккальную и бросила ее не доучившись и года. Пианино — не мое.
Со скрипки меня попросили уйти. Я играла хорошо, но все мелодии, исполняемые мной слышались не так как у всех...Преподам это не понравилось...
А потом мне в руки попала мамина старая печатная машинка...
Пять лет я работала с ней, а потом все мои рукописи сгорели...я сидела и смотрела, как сворачиваются и желтеют белые листы, как плачут буквы.
Я просто поняла, что мои стихи и рассказы, мои рассуждения никому не нужны...они не принесут пользы миру. И мне не принесут.
Неделю лежала в кровати...
Потом ожила...
Пошла на дискотеку....подруги удивлялись...
А потом узнала, что он умер....
Знаешь, все свои сознательные годы я любила только одного человека. Он намного старше меня, он говорит на другом языке, он не знает, что ясуществу....но он писал замечательные книги...я читала их и видела между строк то, чего не видят другие. А потом он умер....попал в аварию....у меня остались только книги и пустота в душе...
Сейчас я снова пишу, я собрала все свои мысли и восстановила рукописи, уже в компьютере...Моя жизнь — это они. У меня есть друзья, у меня замечательные родители, сестра и племяшка....но в мире...я пока одна....
Одна, у меня нет картин, у меня нет музыки.....у меня есть только мои книги и рассказы и стихи....
А еще у меня есть память....
Пусть люди не дали мне научиться тому, что я хотела......
Но я не зла на них....
Я протсо перестала верить людям и в людей....
Нас называют странными...знаешь, почему? Мы просто не похожи на них.....