Я захожу в автобус. Сегодня я впервые еду одна и без наушников. Какая жалость. Задние сиденья полностью заняты. Я сажусь на первое попавшееся свободное место. Смотрю в окно. Там ходят серые, мрачные люди. Им нет дела ни до тебя, ни до друг друга, ни до жизни. Они просто серая масса. Неужели я такая же? Обидно. Нет. Лучше не смотреть туда. Вертеть головой и рассматривать окружающих просто неприлично. И я начинаю нагло подслушивать их разговоры. Я слышу смех. Громкий, заливистый, но… Какой-то надменный и не искренний. Я все таки поворачиваю голову на звук. Там сидят три девушки. Они примерно моего возраста, но выглядят намного старше. Меня вообще спокойно можно приписать к четвероклассникам. В руках у одной из представительниц современной молодежи в руках сотовый. Весь такой розовый, в стразах и громко кричащий всем своим видом: «Я яркий представитель гламура! Я горжусь этим!» Из динамика доносится музыка. «Не ищи меня в контакте, в одноклассниках нас нету…». Одолевает бешенство. Меня начинает раздражать эта поездка. За спиной раздается надрывный, но ненастоящий смех. Пафосная манера разговаривать, смешиваясь с кучей нецензурной брани, резко режет слух. А тут еще эта глупая песня без смысла. И она такая не одна. Размышляя о той пародии на песню, что сейчас разносилась по всему автобусу, я вспомнила недавний спор с мамой.
— Бутусов?! Хорошо, что ты не пошла! За такое отдавать полторы тысячи! Нет. Он этого недостоин! Вот был бы кто-нибудь нормальный, отпустила бы, а тут.
— Кто другой? Приведи пример! Хоть один!
— Ну «Челси не плохо поют. Потом эти… Как их… «Инь-Янь»
По комнате разносится тяжелый вздох.
— Мама! Как ты можешь сравнивать Бутусова с этой попсой?! Если бы меня поставили перед выбором пойти на Бутусова за полторы тысячи или на Челси за полторы копейки, я бы пошла на Бутусова! Он — достойные человек!
-Да какой он достойный?! Ни голоса, ни слуха, ни смысла! Что хорошего?!
-Смысла нет?! Если нет смысла в песнях Бутусова или Наутилуса, что собственно почти одно и то же, то песни твоих этих самых Челси вообще бессвязный бред сумасшедшего!
Нет. Она все равно не права. «Бутусов не востребован!». Глупость! Его слушают, любят и помнят! А все эти хит-парады не показатель!
Снова смотрю в окно. Снова серая масса. Снова обидно. Моя остановка. Наконец-то я избавлюсь от этих противных звуков! Розовый проездной. Водитель равнодушно кивает головой, разрешая выйти. Какое ему дело до остальных. Он мечтает о доме, мягких тапках и кружке горячего чая перед телевизором. Выпрыгиваю из автобуса и становлюсь частью этой равнодушной, серой массы. В моих ушах нет наушников, но я слышу музыку. Она играет у меня в душе, в сердце. «Я отдал бы не мало за пару крыльев, я отдал бы не мало за третий глаз. За руку, на которой четырнадцать пальцев, мне нужен для дыхания другой газ». Эти строчки вертятся у меня в голове. А я иду по серому городу, среди серых людей и…улыбаюсь.
можно я немного поисправляю ошибки в тексте? вы не против?