Изабелла — Кто я без ветра?

Хотелось просто лежать, нет, не лежать — летать. Превратиться даже не в птицу, а в маленькое белое перышко и парить, зависнуть где-то между высокой горной рекой и тучей — большой и мучнистой.                                 Ни над, ни под, а где-то между. День клонится ко сну. Шелест-шепот листвы, журчание-звучание воды навевает сон на животных и птиц.                        И только человек, один лишь человек, не поддается одурманивающим звукам природы, в надежде увидеть последний луч солнца. И этот солнца луч увидеть может не каждый, а лишь тот, кто чувствует его сквозь тысячи струн опускающейся темноты.

Не было ни сил, ни отчаянья. Все просто куда-то ушло, стало спокойно, но душно. Мысли путались, исчезали и снова путались,                            где-то далеко и без сопротивлений. Ночь уже взяла в руки пятиугольные искорки, собираясь забросить их в темный невод, но она забыла про ветер, который вдруг внезапным и сильным порывом подхватил перышко                         и взвил его высоко над. Ни между, ни под, а где-то над, где туча чернела внизу, скрывая коварно-зовущую реку.

Сила. Сила ветра. Откуда взялась? Тебя ли ждала? Ты показала мне солнце, оно тут, оно близко, еще не спит, а только улеглось уютно на пологую сырую землю своими багровыми боками, разливая свой масляный стан уже на другие города, постепенно погружаясь в сотканную из звезд синеву луны. Осталось только впитать этот последний солнечный луч и дождаться … первого.

Кто я без ветра?