Роман Шиян — ХРОНИКА ПОСЛЕДНЕЙ ВЕСНЫ

Вечер субботы. Все гуляют во дворе, пока перестало моросить. Я один в палате вышагиваю, декламируя по памяти стихи Маяковского. В голове — вертеп от отсутствия внутри себя весны и переизбытка ошеломляющего ощущения необъятного. Горло саднит — ангина. В окне замечаю Её, удаляющуюся. Видится, будто Она своей необъятной грациозностью мягко качает всё вокруг. Боязливо взираю вслед, как трусливый раб, на величавую красоту, словно на памятник Богу. Она исчезает, невольно превращая меня в ничтожество — горечь утраты, отчаяние, раздражение. Строка из «Нате» разрезает пустоту приглушённым криком. Кашляю. Сплёвываю на обои — не я. В груди разодрано. На улице — грязь.

Воскресный день. Валяюсь в кровати до четырёх, лишь два раза встав на завтрак и обед. Вечером — заклинания из коротких поэтических строчек. Бронхит изматывает.

Дни разлетаются, как разбросанные карты. Я сижу один в классе, читаю и не понимаю учебник. Слышу — Её уверенный изящный шаг заполняет оживляющей мелодией школьный коридор. Не в этой Женщине увидел я очертания Бога. Она — другая. Моя совершенная любовница, в пугающей маске отчуждённости. Но в глазах — океаны понимания, беззаботности, кротости, ласки, ранимости. Она — первая ветвь очарования на моём древе совершенства. «Почему не со мной, не наравне?». Удаляется неземная, оставляя лишь метающуюся тревогу деревьев и невнятную возню людей... За окном — ветер, сумрачно. Дождь и я творим грязь.

Сызнова осознаю течение нового дня. Большая перемена. Старшие играют, вонзая ножик в размеченный круг примёрзшей земли. В воздухе развеян аромат непонятного счастья. Я то бессмысленно оцениваю силы соперников, то смотрю себе под ноги на зеленую поросль. Мои ботинки вязнут в тёмно-коричневой массе. Скучно. Бросаю взгляд на прорезавшееся сквозь серые тучи солнце. Щурюсь и кашляю. Отхаркиваюсь на пробившуюся траву.

Обыденный вечер. Проваливаюсь во тьму сна. Пробуждение — противное утро. Уроки похожи на вагоны проносящегося поезда. Стремительно направляюсь в библиотеку. Вблизи лавочки, замечаю, стоит Она, неизменно непревзойдённая, облачённая в снисхождение. Таит загнанные в угол души смиренность и милосердие. Объясняет заигрывающим сосункам, что Ей нравятся мужчины старше, чем Она. Сгибаюсь, как от удара в солнечное сплетение. Ускоряю шаг, словно убегаю. В воздухе пахнет цветением черёмухи, пылью и дождём. На небе — чёрное облако, затмевающее солнце, распустившее веером ярко-жёлтые лучи, будто бы ресницы. Сверху падает крупными хлопьями снег — тает, соприкасаясь с асфальтом.

«Нет... Никогда — нет».