Играла любимая песня. Я даже не знаю как она называется. Знакомый принёс диск, сказал «Попса всякая» и оставил. Там оказались попсовые, никогда раньше не слышанные песни, а среди них и эта. Чувствовалась в этой песне что-то родное, хотя она совсем не про меня.
«Она была совсем молода.
Она училась только мечтать.»
Это почти я, за исключением того, что мечтать я всё же уже научилась.
«И мать её жила не одна.
И отчим всё хотел приласкать.»
Эти строчки явно не мои. В семье, слава богу всё замечательно, ну, или, почти замечательно
«Её тянуло больше к друзьям.
Друзья её считали больной.
Они бросали хлеб воробьям
И подло расходились домой.»
Хорошее слова «подло». И именно по отношению к моим «друзьям», к которым меня так «тянуло».
«Она уже не помнит сама
Когда подсела на иглу
Она давно торчит не одна
Они его берут где-то там
В последний раз их общий баян
И исполнил вальс исколотых вен»
Здесь уже явно не я. Я даже курить бросила, что говорить об «игле»...
«Раздвинул этот мир по краям
Разрушил их депрессии плен.»
А вот так действует на меня эта песня, не хуже наркотика... Я могу её слушать несколько часов беспрерывно, разгоняя тоску и одиночество.
«Она лежала на земле
Глазами целясь прямо в небо
Как никогда слилась там небыль,
Весь мир кипящий на огне
Холодной тенью в тишине
Раскинув руки, выгнув тело
обняв огромный мир не смело
Она лежала на земле.»
Припев... почему-то я могу сказать, что я точно так же лежала когда-то на берегу Байкала, «Раскинув руки, выгнув тело». А теперь могу и дома, под эту песню, забывая обо всём на свете, не думая ни о чём.
Тёплая вода льётся сверху и чьи-то руки пытаются расстегнуть мою кофту. Та намокла и расстёгиваться не хотела. Это Ромка. Большой и добрый. Затащил меня в ванную и пытается выбить из меня алкоголь. Наивный, тёплой-то водой?. Нда.. а какого он меня раздевает?
— Ну тихо, тихо застеснялась она меня! А как стриптиз на столе в пьяном виде оно ничего?
Ого! На что я оказывается способна...хорошо я нахлебалась. Что Сашка скажет? А ничего он теперь не скажет, он вообще теперь посторонний человек. И я никто и ничто...Ведь я «не нужна». Горько ухмыльнулась, вот так всё просто. И внезапно заплакала.
— Лис? Ты чего? Ну ладно тебе! — Ромка, явно ни черта не понимает, ещё бы месяц прошёл после ухода Сашки — Ну чего ты? Ну давай я уйду? Всё, слышишь? Жду на кухне!
И Ромка озадаченный вышел из ванной. А я принялась материть себя со всей злостью.
Вот дура. Какого, спрашивается я так напилась? Решила справить проводы по Сашке? Тупая боль бьётся в висках вместе с ударами пульса. Так теперь будет всегда...Эти четыре слова убивают радость, смысл, всё.. «Ты не нужна. Я ухожу»Вот так всё просто, «не нужна». Как тяжело-то.
Что теперь обо мне думают? Ещё не известно чем мой стрип мог закончиться..
Выхожу на кухню в Ромкином халате и босиком.
— Что босиком-то? Я тебе там тапочки поставил.
— А то ты не знаешь, что я в обуви только по улице хожу?
— Всё в жизни меняется, даже ты, как я погляжу.
— Вот только мораль мне читать не надо! Я между прочим забирать меня не просила!
— Что?!? А мне значит надо было просто смотреть на тебя?? А может потом ещё и Олегу помочь на тебя залезть??
Теперь пришла моя очередь удивляться.
— Что?? Олег пытался на меня залезть?? Вот гад... чёрт, ни черта не помню... — да.. допилась. Я конечно знала, что Олег давно на меня смотрит, ещё бы то подарки без причины, то цветы.. Но что бы так?? Всё! Больше пить не буду! По крайней мере в Олеговом присутствии!
— Ты кофе будешь? Специально для тебя сварил, и бутерброды..
— Кофе буду А бутерброды убери, смотреть на съестное не могу..
— Интересно я когда-нибудь от тебя «спасибо» услышу?
— Не надейся. Благодарю за ванную, благодарность за кофе услышишь, когда я его допью. А вот слово «спасибо» нет. Так что там со мной Олег пытался сделать?
— Да что, что.. Я же говорю залезть на тебя... Когда со стола тебя снял, в спальню понёс, вроде как спать уложить, чтоб не устраивала представления, а сам, видимо, рядом решил лечь.
— А ты-то как это дело просёк?
— Да он двери забыл закрыть...
— У тебя курить есть? — неожиданно для себя спросила я.
— Ты же бросила! Уже два года как! Или нет? — подозрительно спросил Ромка.
— Да бросила, бросила! Просто Сейчас захотелось.. мысли причесать, в порядок привести...Так у тебя есть или нет?
— Есть. Ден вчера заходил, оставил. «Кептан Блек» твой любимый.
— Ого! Что это он? Он же всё «Петра» курил? И что он у тебя делал? — Странно. Ден с Ромкой почти не общаются, разве что Ден опять на меня жаловался. Но последнее время я ни в чём перед ним не провинилась. Только сказала, что опять пойду на эту тусовку...Стоп! А Ромка-то как о ней узнал? Теперь ясно..
Ромка в это время мялся, и пытался что-нибудь придумать, но решил сказать как есть.
— Да он... просил присмотреть за тобой. Говорит что ты последнее время как с цепи сорвалась. Как раз после отъезда Александра. Да и я тоже, хоть и вижу тебя редко, заметил что, что-то не то. Что с тобой?
Да... Они же ни черта не знают. Не знают что у нас с Сашкой было. Он для них по-прежнему мало знакомый молодой человек, по-прежнему «Александр». Не знают, что я чуть с собой не покончила, как последняя дура. Ничего не знают.
— Ты мне сигареты дашь? Я.. сейчас всё расскажу...
Ромка сходил в комнату принёс пачку, надо же почти полная, налил ещё кофе.
Пачку я в тот вечер скурила всю... И действительно всё рассказала. Про то как прятались с Сашкой от всех, как тайно перезванивались. Как о детях мечтали. Про его звонок и отъезд. Про мой сон...
— Вот такая я Дура. Дура с большой буквы.
— Лис.. Ну что ты? Просто...
— Что просто?!? Вот именно! Просто Дура! Сентиментальная и наивная!
— Лис... нельзя так. Всё правильно, наверное...
— Я не знаю. Ром, прости меня, надо было рассказать, что-то сделать, а я сорвалась. Больно-то как всё это...
И опять заплакала, уткнувшись в Ромку. Как хорошо, что хоть кто-то рядом. Что бы можно было вот, так хотя бы проплакаться. Какое это счастье что хоть Ромка здесь, что вытащил меня из этого кошмара... И ведь решила же тогда! Начать всё сначала! А сама... дура...
Ну теперь, такого не будет. Это я знаю точно! Хватит... нагулялась. Точное слово — с цепи сорвалась. Что ж, будем становиться на ноги и строить мечты сначала, без пьяных дебошей, всяких Олегов и прочих вредных привычек. Вспомнилась песня «Дельфинов» : « кто бы что ни говорил, я буду жить!» И ещё одна теперь из «Арии» :
«Я помню всё о чём мы мечтали
Но жизнь не для тех кто любит сны...»
1) Цитата Довлатова, произведение Филиал:
" Мне уже 40: все нормальные люди давно уже застрелились или хотя бы спились, а я курить — и то чуть не бросил"
2) Видя, автобиографичные нотки в сием произведении, правда, видимо, утрированные в какой-то степени, могу сказать, ссылаясь на свой достаточный опыт: это еще не конец. Еще как минимум частей 6-7...
А так, забавно. По-подростоковому задорно Залихвацки — как сказала бы одна моя знакомая