для соца, наверное

обозначенная единичной чернильной точкой,

где граница, за которой искать мне себя,

кто оставил меня этой точкой?

сам с собою играю в слова,

словно другой я может быть не точным,

сам с собою играю в слова-

обездвижен, как будто бы обесточен.

жизнь похожа на хохот гиен,

бесполезная, словно ад хохочет

над каждым действием моим,

над каждым движением точки.

мне по прежнему хочется курить,

это Роберт поднимает во мне голову,

это Город становится моей плотью,

и вместо ребер становятся небоскребы,

канализацию прорвало, Город затоплен моей кровью,

и брошенные жителями машины, как лейкоциты,

плавают, от дома-кости к сердцу-парламенту,

от сердца-парламента до завода-легкого,

а я по прежнему хочу курить,

и я по прежнему совсем не Роберт.