Горе — Реальное.

Знаешь, это ещё один лишний день,

на носу экзамены, личностный бесспредел.

А я пахну городом, и лишаюсь последних тем,

Ты — меня поборол, переделал, перехотел.

Меня обязательно буду травить

за последнее слово в четвёртой строке,

мол, не культурно, вульгарно, предвзято и не стихи.

А я буду глотать жадно воздух, тянуться к твоей руке,

мне ведь уже всё равно — я тону в тебе, как в реке.

Все эти люди с призванием без души,

что мне втирают, как жить, каждый вечер — сердечный морг.

Мы — второсортны, на ушах не хватает места для новой лапши,

Чтобы вернуть эмоции — я превращаюсь в гонг.

Новая канитель. Грамамтичное не ахти.

— Что ты там куришь? Свой Честер? Давай сюда...

Вот, как ломаются люди на пол пути,

это *прикинув в уме*, тяжелейшая, есть беда.

Щёлкаю, как орешки

всю алгебру, физику, право на жизнь,

И дописав о ней же, не чувствуя ног — в кровать.

Даже такие пешки

считают во сне этажи.

А с утра всё заново — косинус два на пять.