Cymbalta — Просто мимо

— Да куда уже выше! — пробурчал я. Шея уже начинала ныть, и это раздражало ещё больше.

— И голову чуть вправо… Да не так! Совсем немного!

— Да фотографируйте вы уже наконец! Я задолбался уже. Не на мировую выставку же…

— А на паспорт! — перебила меня она. — Тебе шесть лет с этой фотографией ходить. Потом сам же ругаться на меня будет, что не получилось.

«Если я сверну себе шею, то какое мне дело до фотографии?» — подумал я, но решил, что не стоит этого говорить.

— Так, на счёт три… Раз, два, три…

Вспышка.

— Ты опять за своё??? Зачем глаза закрываешь?

— Так слепит же!

Толстая краснолицая тётка, казалось, сейчас бросит в меня своим огромным жутким фотоаппаратом. Или хотя бы прожжёт мне взглядом дырку на одежде. Я отвернулся: выдерживать её взгляд было совершенно невозможно.

Ко мне подошла мама и положила руку на плечо.

— Ну чего же ты так? Уже в четвёртый раз моргаешь.

— Да я сам бы хотел поскорее от всего этого отвязаться… — я закрыл глаза. Стало темно, и это немного успокоило. Хотя, может быть, дело было не в темноте, а в том, что теперь я слышал только успокаивающий мягкий голос мамы:

— Не стоит сердиться. Ты ведь можешь, я знаю. Ты же фотографировался здесь год назад, и всё было нормально…

— Он фотографировался здесь год назад??? — спросила тётка. Забыл добавить: у неё и голос был противный, визгливый — сразу же наводил на мысли о свинье.

— Да, он как раз в лицей поступал, и ему нужна была фотография, мы у вас её делали…

— Что ж вы сразу не сказали?? — тётка в сердцах стукнула фотоаппаратом о стол. В фотоаппарате что-то жалобно звякнуло. Тётка на секунду замерла, и затем осторожно положила его. — У меня же в компьютере всё остаётся. Давайте отыщем ту и не будем мучиться с этим…этим…мальчиком…

— Да что угодно, только побыстрее! — выдохнул я.

— Да… — тихо сказала мама. — Давайте так и сделаем. Глядишь и быстрее выйдет.

Быстрее не вышло. Тётка уже полчаса сидела за компьютером и раздражённо била по клавишам. Сначала компьютер не хотел загружаться, потом тормозил, потом она никак не могла найти фотографию… Мама уже начинала поглядывать на часы и изредка зевать.

— Мам, ну подожди ещё немного, она сейчас найдёт… — шептал я маме каждый раз.

— Ага, вот и она, — сказала тётка, когда я в очередной раз собрался уговаривать маму подождать. — Только она не подойдёт.

— Это почему?

— А смотрите, он же тут в майке!

— И что тут такого?

— На билет лицеиста такое ещё сойдёт, но вот на паспорт такое нельзя!

— И что же тогда?

— Идите в другой салон! Я с этим мальчишкой работать больше не буду!

— У нас мало времени, — мама развела руками. — Может, вы всё-таки…

— А может вы просто поставите в фотошопе костюм вместо майки? — громко сказал я.

— Что??? — хором сказали мама и тётка.

— Поставить в фотошопе костюм вместо майки, — устало повторил я. — Наверняка же у вас есть такие. Мне-то по барабану, хорошо выйдет или нет. Да и это просто, я сам могу, если хотите…

— Нет! НЕТ!!! — тётка прикрыла руками компьютер и с ужасом посмотрела на меня. — Сиди! Сама всё сделаю, а то ещё и попортишь чего!

— Ну, как знаете, — я отвернулся и снова закрыл глаза. Не отказался бы я сейчас прилечь.

— Да уж, быстро у нас вышло, — задумчиво сказала мама, когда мы вышли из салона. — Посмотри хоть, как вышло.

— Да мне всё равно, — пробурчал я.

— Ну покажи, не упрямься.

Я протянул ей маленький прямоугольник, который сжимал в руке. Мама рассматривала его долго — даже подозрительно долго.

— Эээ… Ты вообще смотрел, что она сделала?

— Нет. Да какая разница, пошли домой, я устал…

— Нет, ты всё-таки посмотри, — она втиснула мне фотографию. Я бросил на неё короткий взгляд…и замер.

Ну конечно же, надо было браться самому, ведь так и знал, что что-то пойдёт не так! На фотографии вырез горла не совпадал с моей шеей. Смотрелось более чем жутко, да и за километр было понятно, что фотошоп.

— Слушай, это же не дело, — сказала мама. — Давай вернёмся, попросим её переделать…

— Мама! — почти закричал я.— Ну ты чего, с ума сошла? Она же там совсем неадекватная, опять пилить начнёт. Да и устал я, пошли домой!

— Но это же твой паспорт…

— Да плевать, что паспорт! Как будто бы что-то зависит от того, какой я там на фотографии! Всё, пошли.

Я спрятал злополучную фотографию в карман (очень хотелось смять её, но я сдержался) и быстро зашагал в направлении дома. Мама еле успевала за мной.