Druid — И снова чертова война...

Хотя что мне до города? Если его сотрут с лица Земли, то я буду не сильно опечален. Жаль только, что я очень люблю осень, а полюбоваться тротуарами, покрытыми пестрой листвой не смогу, не смогу прогуляться в парке морозным ноябрьским утром и, присев на скамью, смотреть на пруд, на поверхности которого начала появляться тонкая кромка льда. Лучше бы это был май, честное слово. Все дерьмо всегда случается в мае...

Хотя какая разница? Воют сирены, люди носятся в панике, падают, топчут друг друга, стараясь как можно быстрее добраться до убежища. Я же бегу им навстречу. Я боюсь опоздать. Ты точно будешь в том самом парке. Или тебя просто нет, если это не так. Мне страшно, что кто-нибудь врежется в меня, повалит на землю или какое-нибудь уполномоченное лицо заставит немедленно отправиться в убежище. Нельзя терять ни минуты. Бегу по каким-то закоулкам, людей становится все меньше и наконец-то почти что полностью смолкают крики. Внезапно из-за угла на меня выскакивает парнишка, от столкновения с которым я падаю и сильно ударяюсь затылком об асфальт, но это ничего: главное быстро подняться. Успею...

В парке нет никого. Правильно, чего еще можно ожидать, когда твой город бомбят? На секунду мне показалось, что мое сердце просто разорвется: в жизни так быстро и много не бегал. Не было нужды. К своему счастью, ты еще здесь. Стоишь и смотришь на город, объятый дымом и ужасом. На секунду становится страшно: столько тысячелетий искал и нашел, успел. Может, это сон? Но ты меня замечаешь и, повернувшись ко мне, улыбаешься.

— Я так долго искал тебя.

— Я знаю.

— Но мне казалось, что ты будешь кем-то другим.

— Кем? — я правда немного удивлен, когда ты говоришь это. В этом цикле мы были знакомы так недолго. Все время творили какую-то ерунду, которая, казалось бы, не имеет ни малейшего смысла, просто нам было хорошо. Я ожидал увидеть Бога, а стоишь передо мной ты.

— Не знаю.

— Ты так долго искал кого-то, когда я был всегда рядом. Только ты не замечал.

— Должно быть, вошло в привычку.

— Тише, — где-то в небе, совсем рядом, слышен рев моторов. Я хватаю тебя за локоть: быть может, успеем еще спастись? Мне страшно опять забыть все, потерять тебя на столетия снова. Но ты все понимаешь и, покачивая головой, улыбаешься. Вторая наша встреча, которую в очередной раз обрубает война. Ты не хочешь оставаться. Понимаю.

— Я еще смогу увидеть тебя?

— Конечно. Мы ведь были с самого начала и будем всегда.

— Хорошо, — говорю я, стараясь не показывать страх, но дрожащий голос выдает меня. Все никак не могу отучиться бояться смерти. Даже смешно. Совсем скоро нас, возможно, разорвет на множество кусков.

— До встречи, буду рад еще повидаться.

— Я тоже, — я улыбаюсь и крепче сжимаю твой локоть...