Top.Mail.Ru

Bobcova IrinaНирвана Поэта.

Солнце палящее стрелой жестокой

бьёт прямо в сердце и грудь,

что же в душе твоей тонкой, высокой

стало кричать: Не вернуть?


Я потеряла последнюю точечку

в этих глубоких глазах;

жизнь выносила нас всех на обочину

и на руках и ногах!


Листья опавшие: яркие, тусклые —

чувства поблекшие в нас,

а у судьбы есть красивые мусклы,

чтобы давать людям шанс!


Мне одевали на горло ошейники,

вешали ярлыки...

И под замок запирали движение

доброй ранимой души...


Осень пришла что-то очень холодная,

даже 'лица не узнать',

мне показалось я стала свободная,

но показалось — опять...


В городе шумном в аллеяхи арках

капают грустно дожди...

А какова будет новая ставка

неповторимой Любви?


Что для вас значит: Дружба, доверие,

радость и смех, поцелуй,

может быть страсть, увлечение, рвение

длиной в пару сотен секунд?..


Что для вас значит: Надежда, терпение,

верность, величие, страх,

вы получаете наслаждение

пеплом дыша на устах?..


Лодка причалит у старенькой пристани,

тихо качая волну...

Где же та честность и нужная искренность

в двадцать первом веку?..


Солнце в зените стоит над окраиной,

там, где сгущается мрак —

сердце полей изменяет сознание

видящим в людях 'брак'.


Утром во ржи и пшенице нескошенной

спит на земле человек,

он как и все, был когда-то хорошим,

и человек тот — Поэт.


...Парусом алым вздымаясь на реях

снится корабль ему,

а на волнах отражаются тени,

вновь нагоняя волну...


Тени страданий, воспоминаний,

боли и жгучих обид

снятся Поэту, память терзая

прошлого старую быль.


...Громко в ушах его треснуло сено,

поле сгорело до тла,

и он ушёл...далеко в своё небо,

где нет ни края, ни дна.




Автор


Bobcova Irina

Возраст: 28 лет



Читайте еще в разделе «Философия в поэзии»:

Комментарии приветствуются.
Мир скучен без песен
Без од и стихов,
Поэтам он тесен,
И полон оков.

Вот в лавке с товаром
Грустит продавец,
Отдаст все задаром,
Аллаха певец.

Он суры слагает
Священные днем,
Их ночью читает
Под тусклым огнем.

И немощный свет
Дрожит на стене,
Кровавый Завет
Кто-то шепчем во тьме…

Как молния сабля,
Безумствует конь,
Росы алой капля,
Вой, трупная вонь…

Не дайте поэтам
Долго грустить,
Внимая советам,
Как мир изменить.

Смысл рифм священных,
Сильно действующий яд,
Вкус строчек нетленных,
Песнь зовущих наяд.

Несут что на скалы
Твой галеон,
Где смерти оскалом
Встречает Тритон.

Веками случалось,
Веками велось,
Вера в песнь не прощалась,
Как и жизнь на авось.

Но поэты лихие
Тянут нас в небеса,
Там, где тучи, стихия,
И сверкает гроза.

Сладкий кофе д'Аннунцио,
Безумья вино,
Рассуждений — опунции*,
Что нам в жизни дано.

Жизнь пуста и постыла,
Без властителя грез,
Думать скучно, уныло,
Так примите ж наркоз.

Игла входит под кожу,
Видишь каплю крови,
Черт тебе строит рожу,
Где ж заботы твои?

И д'Аннунцио глас,
Словно, сходит с небес.
Поступает приказ:
«Ружья наперевес!»

Ах, в руках лишь бокалы,
В мозгах пьяная дурь,
Все же мы радикалы!
Наплевать на патруль!

Сдался город Фиуме**,
Взят повесой повес,
Жизнь в сладчайшем Perfume
Руки вверх до небес.

Дольше года веселье,
Вино, карнавал,
Всем виновным прощенье,
Безумства и бал.

Но чиновник — бацилла
Фашизма, увы.
Ему воля постыла,
Доведет до сумы.

Вниз обязан ладонью
Ты руку держать,
Да, словно в агонии,
«Слава Дуче!» орать.

Не Фиуме, саванны
Вас ждут впереди,
И гнойные раны,
Да море крови.

Уж тринадцать веков
Безуспешно прошли,
Кроме новых оков,
Что они принесли?

А поэт виноват?
Ах, держите его!
Он слова солдат,
Все грехи на него.

Забыты поэты,
Осталась вина.
Стихи и сонеты?
Не время. Война!

Но сегодня опять
Полыхает пожар,
Его не унять,
Как случалось и встарь.

Хоругвь православная,
Будто знамя Пророка,
Тупость державная
Рвутся с востока.

Суры Корана…
Безумства Фиуме…
«Жизнь эта странна»,
Рождается дума.

Так что же, снова
Вина на стихах?
Как все же сурова,
Рифма в словах.
0
02-11-2016
😓
0
03-11-2016




Автор


Bobcova Irina

Расскажите друзьям:


Цифры
В избранном у: 0
Открытий: 1153
Проголосовавших: 0
  



Пожаловаться