Денис Богатов — Пыль

уехать в конце концов,

где каждый облезлый пёс

не знает меня в лицо.

"Но где это?" — вот вопрос,

который звучит с ленцой.

И в мыслях отозвалось:

— Эк тебя!.. Стой!

В броне моего лица

тычинки пробили брешь...

Повсюду летит пыльца —

чихаю, хоть воздух свеж —

аллергик, и нет конца

цветениям — вот рубеж

терпения. Пыль — в сердцах...

— На тебе! Ешь!

А мысли почти как звук,

ведь что-то скребёт внутри

под сердца набатный стук.

И скрипом входной двери'

прервётся порочный круг

подъездных кривых перил.

Соседи засверлят вдруг...

— Вот тебе! Жри!

Пристала к виску хандра,

как будто сухой репей.

Расплавила всё жара

в уставшей душе моей.

От плахи и топора,

от звона стальных цепей

мой разум устал вчера...

— Что ж теперь... Пей...

Усталость колышет шаг,

как будто ковыль в степи.

Повержен коварный враг,

и сорван замок с цепи.

Теперь-то побольше благ,

и в рюмке уже — не спирт.

И всё потихоньку так...

— Ну тебя... Спи...