Sandra — Surgeon Subconscious

Не чудо, даже не порок.

Все, кто живой, без исключенья,

Без выходных мотают срок

Путая нитями в клубок

Свой уникальнейший моток

Где каждый ниточный виток

Между собою не похож

И в каждом — истина и ложь

Наполнен вдохом кислород

Струной натянутая нить

Та нить и путь и переход

Она ответ, чтобы спросить

Листы потеряно хранить

Где в строчках нот не различить

Не играными хоронить

Произведенья без конца,

Без матери и без отца

Их композитор — без лица

Он сам придуманый собою

Предпочитает созерцать

Но может взять аккорд порою

И восхитительной игрою

Пред ошалевшею толпою

Что гастролирует с тобою

Покажет табулярный стан

В котором правда и обман

Рождают оживленный шум

Кричащих мнений из толпы

Те, что пришли толпе на ум

Для композитора пусты

А то и вовсе не слышны

С многоголосой суеты

Важно одно — что скажешь ты

Не брав, обязан им отдать

То, чем их смог перекричать

Медля в стремленьи к тишине

Которая покой гнездит

Гул порождаемый везде

Движенье к сути тормозит

Не ведая, что он творит

А композитор давно спит

Он в тишине твоих орбит

И пока ты с ним говоришь

В своей борьбе ты мирно спишь

Рискуя проиграть войну

Покорно погибаешь вновь

Ради куска слова "люблю"

Бросаясь в адовый огонь

Пролив свою святую кровь

Чертям в бокал уже вдоволь

Ты с ними выпить соизволь

Лишь пригубив, чтоб не хмелеть

Начни чертям молитвы петь

Адским пожаром только тлеть

Но не сгорая до конца

И угольки тем пеплом греть

Из него порох для свинца

Пред фотографией отца

Вылетит с дула у виска

Срываясь масками с лица

Лёгкой походкой, не спеша

К горлу подступит тишина