Nattvandrer — Снег Первый

Нос провалившийся. Венозные закаты.

Ночь тугоухая и день подслеповатый.

Подстреленного солнца журавли.

Синиц зимы подтянуты бригады

на стрелку:

нас поделят на нули

и всем кранты! и «я сказал: Горбатый!»

Октябрь — он как спившийся Брюс Ли,

уехавший по белочке в Саратов,

нунчаками сбивающий рубли

на выпивку и кроющий всех матом.

Вот раньше —

нравилось!

И первый снег, и синь —

из-под ресниц, и небеса из стали;

морозец лёгкий, в лёгких — Шаолинь,

когда бежишь;

сиреневые дали —

в осколках розовых;

из труб хрустальный дым,

и дух невиданный инопланетной шмали.

Летит снежинка, на нос упадёт —

слизнул и — только в путь! хвостом виляя.

Не штырит больше.

Разеваешь рот —

и н-и-ч-е-г-о.

Ни тявканья, ни лая